Он уходил, чтоб не остаться, За чем-то вслед рвалась душа, Он так любил один скитаться, На месте если - не дышал. Он гостем был у сотен улиц, Дворовых, трепетных ночей, Но, забирая свой баулец, Он уходил на свет ничей. Все волки, псы дороги тяжкой Из рук побитых ели хлеб... И лишь одно слыло промашкой: За ним тянулся след из щеп. И покидая душный кокон, Чужих домов вкусивши свет, Он видел темень мрачных окон, Он затирал усталый след. И не за кем-то в путь пускаясь, Менял на вещи имена. Он уходил, не оставаясь... Не прорастали семена.