Какой нудный голос. Почти темно. Сквозь муть стекла с трудом просвечивает потерявшая энергию осень.
- Да, Анатолий Васильевич, поняла... нет, не
получится... Да, к четвергу. До свиданья.
Свежевымытый длинный коридор. Запах - скорее неприятный. Непонятной природы волна почти сбивает с ног:
-Ты! О, господи, дойти, дойти. Ещё несколько шагов до поворота продержаться...
Открываю спасительную дверь. Эта энергия сейчас разнесёт на куски. И не только меня. Размажет по стене столы
вместе со всеми нашими тружениками, разобьёт стёкла. Скорее открыть окно. Выдох!
Вдох.
- О, наш ураганчик от начальства вернулся! Ты так влетаешь, что меня каждый раз будто в стену впечатывает.
Вот идиот, только бы не покраснеть:
- А-а-а, теперь понимаю, Димочка, зачем вы на стене перед собой Белуччи в декольте повесили. Бедная Моника!..
Всеобщий хохот. Обошлось. Уже пришла в себя. Выдох...