Она приходит как обычно, ночью. Смешная худенькая девчонка лет восемнадцати с детским лицом. Русые волосы непослушными прядями обрамляют лицо, на котором по щекам рассыпались веснушки. Она смешно морщит нос картошкой и прищуривает болотные глаза.
- Я пришла. Ты рада? - девчонка садится на краешек стола и поправляет подол короткого темно-синего платьица.
- Уйди, - слова прорываются со свистом, а кулаки сами с собой стискиваются. - Зачем ты меня мучаешь?
- Ты сама себя мучаешь, - фыркнула она, болтая изящной ножкой тридцать четвертого размера в черном босоножке. - Выносишь себе мозг всякой пургой, вместо того чтобы проще воспринимать реальность.
- Ой, кто бы говорил! - не выдержала я. - Из нас двоих большей любительницей выносить себе мозг всегда была ты, моя дорогая!
- Как посмотреть, - девчонка светло улыбается и водит пальцем по полированной поверхности стола. - Если брать суммарно - куда мне до тебя.
Она заглядывает в монитор, шевеля губами, перечитывает строки и неодобрительно качает головой.
- Кто ж так пишет? - в ее голосе слышится искренне изумление, и это становится последней каплей.
Я вскакиваю и упираюсь руками в столешницу. Меня колотит от едва сдерживаемой ярости. Единственное, чего мне сейчас хочется - чтобы она ушла и больше не возвращалась.
- Почему ты? - несмотря на бурю, что бушует во мне, голос тихий и даже бесстрастный. - Тебя нет уже добрых десять лет. Все, что от тебя осталось - кучка фотографий! Даже внешности не осталось! Ничего! Почему?!
- Потому что, - очаровательно улыбается она. - Так устроит?
Медленно качаю головой. Не стоило и заводить этот разговор... Но вот - сорвалась.
Возможно, я ощущаю в ее обществе тщательно скрываемый комплекс неполноценности. Она лучше. Смелая, сильная, целеустремленная. Свято верящая в свои идеалы. В ней много света и много силы. Рядом с ней я кажусь себе Луной, которая светит лишь ее сиянием. Тусклая, уставшая... старая.
- Почему ты не писала? - вырывается помимо воли. - У тебя бы получилось...
- Потому что воплощала истории в реальность, - пожимает плечами она. - И заставляла людей в них верить. Ты же помнишь... Те же Ветра. Они существовали. Пусть недолго, но были! Реальная сказка в скучной жизни... А еще я играла.. Ну, тебе не надо обьяснять. Ты и сейчас такое любишь. И любила весь мир, что ты делать уже разучилась.
- Разучилась, - покорно соглашаюсь. - Не за что его любить.
- Всегда есть за что, - не соглашается девчонка. - Просто ты не хочешь. Цепляешься за отжившее свое сказку и боишься радоваться тому, что есть вокруг тебя. Открой глаза, дурочка, ты счастливый человек! Я тебе даже завидую...
- Вот и неправда, - покачала головой и грустно усмехнулась. - Ты всегда хотела простора... свободы... А не семьи, пусть даже самой лучшей.
- Да ладно, я никогда до конца не осознавала, чего мне хочется, - отмахивается она. - Так все-таки, писать будешь, о, мой дорогой автор?
- Сил нет, - медленно качаю головой. - Сегодня не могу...
- Ладно, приду завтра, - девчонка спрыгивает на пол и машет мне рукой.
Еще миг - и я остаюсь в комнате одна.
Перевожу взгляд на стену. Туда, где с фотографии на стене на меня смотрит смешная девчушка лет восемнадцати в синем платье. Как вечное напоминание того, кем я была. И напоминание о том, кем я никогда не стану.