Того, кто умер не от язвы,
Кто презирал болезни разные,
Кто умер, не любя, махнув рукой на грусть,
Кто рано понял, что напрасно
Живут по сто людишки разные
И сам убил себя, судить я не берусь.
Могилы холм на перекрестке,
А вместо обелиска - доски,
И эпитафий нет, зато густой бурьян!
Народ жесток, но выгнав с кладбища,
На перекрёстке дал пристанище
И взял обет: подумать, проходя.
Под шелест дрока и полыни
Поразмышляет и застынет
У холма человек, а, может, прав ты -
Нет смысла жить, страдая гордостью,
И упиваться страданий горькостью
За веком век, не зная правды?
И закружится голова -
Из праха вырастет трава,
Погибнет тоже, без возврата,
А жизнь пойдёт себе опять
Глумиться, плакать, хохотать,
И гложет, гложет мысль - расплата!
Забыть о времени заставит
Самоубийца самовлюблённый,
Услышит каждый, как нарастая,
Звенит, рыдает звон похоронный!