Представь себе:...
Тёмный переулок, ты сидишь и пьёшь пиво с похмелья, рядом гложет человеческую кость блохастый кобель Джек, а напротив тебя курит, сидя на корточках, траву негр Джамаал.
Тепло, хоть дует ветер. Где-то капает вода.
Вдалеке слышен хриплый женский голос: "Майкл! Тащи свою жёлтую задницу домой!"
Ты чистишь ствол, глушитель уже наполовину утонул в подозрительно склизкой массе...
А милиция не приедет.
Шесть часов ведь...
Утра...
Спят они.
Понедельник.
Полдень
Бордовый мягкий свет в комнате. Ведь занавески открывать лень.
Душновато и пахнет крепким душистым табаком.
В комнате прибрано, но книги - тёплые соседи - повсюду.
В доме тишина и ещё целую неделю не нужно никуда идти.
Потом будет самолёт,
но это будет потом:
Чёрная волга повезёт нас с ней в аэропорт по запылённому солнечному городу, где вдоль улиц растут берёзы.
Там, в городе, осталась лишь горстка людей, а магазины уже давно разграблены.
Мы с ней поедем к новому миру.
Но это через неделю.
А пока:
вино, сигариллы. И она...
Лежит, притворяясь, что спит. Лицо спокойное, на щеках - слезинки. Молчим.
Она так уже пять лет молчит.
Я поправляю вгрызшийся в глотку воротник.
Беспощадно когтем Ярила вторгается в мир полдень.
Вечер.
Зал космической высоты.
Оранжевый полумрак ласкает верхние веки, запах тлена - ноздри. Направо - темнота, на лево- огромный пыльный орган, у которого суетятся две согбенные фигуры.
Разбитый и опалённый иконостас. Плевок на шершавую плиту с чьим-то именем под ногой.
Печальной струной угасает смех.
Теперь ты знаешь, что человеческие тела всё-таки могут гореть, как факела, а умирать достойно - удел жалкой щепотки немногих.
Пора уже! Пора взмыть в небо, поймать волосами попутный ветер. Неужели день прошёл так быстро?
Возможно, это просто усталость?
Нет...
Это - конец.