Кто-то любит шашлык, кто-то мясо в горшочке,
Люди пьют самогон и лакают бухло.
Также пишут стишки и строгают стишочки,
Некто лепит стишарик, мне ближе стихлО!
Эта форма проста, как яйцо, и удобна,
На дворе двадцать первый, долой стихуйню!
Нас и так напрягают конкретно по полной
По ТВ, и в газетах по сто раз на дню.
Наши мОзги распухли от инфы, как тесто,
Ну зачем мне вникать в чей-то сложный процесс?
Если в Вашей башке есть пустынное место,
То в моей - это к счастью, - уже темный лес...
Хрен кладу на заклад, кто-то бьется об стену,
Усирается рифмой и строчкою ссыт.
Я нашел этой муке крутую замену -
Что поделать? Я просто поэзией сыт.
Мне по духу стихлО, что не есть бормотуха,
Коль не любишь его, значит, полный дурак!
Если только послушать хотя бы вполуха,
Ощутится в стихлЕ очень терпкий коньяк.
Сколько можно трепать про весну и цветочки?
Нет в России пророков на почве пера!
Здесь всегда уважали огурчик из бочки,
Черный хлеба шматочек. И водку - с утра!
У России неявная стихоментальнось,
Пребываем в извечной сопливой парше -
Полужалость к себе - недомегабрутальность?
Как ты влезешь сюда со стихом о душе?
Не всегда здесь царили Есенин и Пушкин,
В каждой русской деревне есть свой стихломут,
Если будет желанье, топорщите ушки,
В предостатке стихлА вы услышите тут!
Разливаюсь стихлОм, словно певчая птица,
Понеслось мое слово в заветную даль,
Что-то дружно мычат недовольные лица?
Вам не нравится? Пофиг...То ваша печаль!
Не чурался стихлА сам Владимир Высоцкий,
Почитайте, послушайте - чудо стихлО!
Он бы понял...Не знаю, как понял бы Бродский...
Жаль, теперь не проверишь... Их солнце зашло.