Аннотация: Всем стихийным порталам и всем портальным стихийцам (включая автора), посвящается.
СТИХИАТРИЧЕСКАЯ ПЛАЧЕВНИЦА
Сигаретный дымок над просторами,
В нашем царстве аврал и косяк!
Растревожен инет стихотворами,
Мокнет вислый на жопе трусняк.
Из-за рваной усохшей обоины
Наблюдает разбуженный клоп,
Как трубят одинокие воины.
Ну, а мне-то чего? - Просто стёб...
Изрыгая слюну поэтичности,
Заблудившись в подвалах рефлекса,
Гонит автор пургу эротичности
В категориях пошлого секса.
Объясните доступной базарностью -
"Всё, что бегает, трахнуть хочу!"
Не пришлось бы в полночной угарности
Перегнать литры кофе в мочу.
Захлебнувшись слащавой поэтикой,
Одерьмев под сутаной греха,
Испражняются хором в эстетику
Чьей-то сложной души потроха.
За убогой рифмованной сыростью
Откровенья бетонного лба.
Как животные комплексы вытрясти?
Подскажи-ка, читальня-изба!
Вдохновившись дурным поэтизмом,
Отчиталась экранная слизь -
Терапия ромашковой клизмы
Расплескалась по клавишам: "Дрись!"
В сеть отправился перл очумительный -
Дай прочесть! О, великий акын!
Только видится в нем умозрительно
Исписавшийся в плесень кретин.
Дифирамбы вскормили поэтство
Гигабайтами искренней лжи.
Разве плохо, когда по соседству
Мы друг дружку похвалим, скажи?
Восхитительно! (Без комментариев...)
Гениально! Базара нема.
Стихомутно пустая кошмария
Оседает в инет-закромах.
Я умом за повальную грамоту,
Её дело - заставить читать.
Что добились, товарищи? Сраму-то! -
Всем колхозом решили писать?
Миллионы народных сказителей,
Не считая усопших и клонов,
Виртуального псевдоценителя
Заклинают в рифмованных стонах.
Вижу, вижу, наморщилось личико:
"Про мою-то поэзию так!"
Не сочтите меня за обидчика -
Опостылел тупой рифмо-брак.
Залупилась багровая лысина:
"Что за хрень? Я реальный поэт!"
Отправляю послание мысленно:
"Этой касты в Отечестве нет..."
Умерла, отвалилась поэзия
Словно враз пересохшее семечко,
В моде статус, гламур и помпезия,
Отрыгнуло стихи евро-времечко.
В уши лезут двусложные песенки,
За шедевр выдаваемы смело -
Пошловатой безвкусицы вестники, -
Распечатки зажратого тела.
Кто виновен? Что делать-то, граждане? -
Слышу стадный заученный вой.
Не напишешь рецепты для каждого,
Разберусь как-нибудь (сам с собой).
Будет день - значит, будут читатели.
Если нет - постараюсь не ныть.
Опустею - уйду по касательной,
Чтоб молчать, чем навязчиво слыть.
Дело встало за чем? В самой малости -
Научиться гулять под дождем.
Пусть творятся словесные шалости,
Можно спорить и громче, да в лом.
Эх, поэзия, тень Возрождения...
Мне не жаль, но чего-то смурнО...
Тишина... Полуночные бдения...
Все пришли? Начинайте кино.