Аннотация: каждый ли день в издательство приходят писатели и требуют, что бы их издали? Может быть. Но каждого ли писателя так просто издадут? Отнюдь не каждого. А что делать издателю, если он бредит мыслью встретиться с таинственным писателем, который однажды бесцеремонно вошёл в его кабинет и отдал свою рукопись?... Предупреждение: Навеяно строками предисловия к некой книге. Эти строки нагло использую. Да и вообще, просто небольшая такая фантазия на тему. Не имеет никакого отношения к книге и её содержанию. Slash
Название:Рукопись
Автор: Tsukiori
Жанр: АУ нашей реальности, romance
Рейтинг: PG-15
Содержание: каждый ли день в издательство приходят писатели и требуют, что бы их издали? Может быть. Но каждого ли писателя так просто издадут? Отнюдь не каждого. А что делать издателю, если он бредит мыслью встретиться с таинственным писателем, который однажды бесцеремонно вошёл в его кабинет и отдал свою рукопись?...
Предупреждение:Навеяно строками предисловия к некой книге. Эти строки нагло использую. Да и вообще, просто небольшая такая фантазия на тему. Не имеет никакого отношения к книге и её содержанию. Yaoi
---
"...Трудно описать его внешность. Смуглый брюнет с вьющимися, спадающими на плечи волосами. Высокий лоб, карие глаза, тонкий нос с горбинкой, большой рот, скулы, ямочка на подбородке. Я никогда прежде не видел его и очень удивился, почему секретарь..." Удивительно, что издатель запомнил меня. Точнее, удивительно не это, а то, как он точно описал меня. Не хватало только фразы о худощавости и высоком росте, но это не существенно.
Я ещё раз пробежался глазами по строчкам. Так описывают не мужчины, женщины. Странно, но я совсем почти не помнил издателя. Помню, как входил в здание, как прошёл мимо охраны и секретарей, которые меня не заметили. Впрочем, они и не заметили бы. Помнил, как вошёл в кабинет и положил на стол рукопись.
Почему-то я помнил жалюзи, лениво шевелившиеся от лёгкого ветерка, гудение компьютера и потрескивание лампы. Я помнил коричневый лак стола и серебристую ручку, которая лежала на самом его краю. Но совершенно не помнил лица издателя. Запомнились только удивлённо-возмущённые серые глаза и светлая чёлка. Всё остальное прошло как будто в тумане.
"...Я очень прошу автора, чтобы он нашёл возможность связаться со мной. Понимаю, что у него могут быть свои планы. Допускаю, что он не считает это нужным. Но такова моя личная просьба. Пожалуйста, откликнитесь. Мой e-mail на случай, если Вы, по той или иной причине, избегаете личной встречи... "
---
В последнее время я всё чаще думал о том, чтобы сменить работу. Конечно, бросать работу директора издательства глупо. Ну а что я мог ещё поделать, если не сменить работу? Слишком часто я стал думать о том таинственном писателе, который однажды буквально ворвался в мою жизнь. Точнее, ворвалась его книга, которую я немедленно издал. Тогда чтение рукописи захватило меня на весь день. А после я понял - я издам эту книгу. Я буду издавать все его книги. Я сделаю его знаменитым. Я... я только снова хотел увидеть его.
От этой мысли стало тошно. Это ненормально - так думать о неизвестном человеке. Даже издав его первую книгу и написав к ней то ужасное предисловие, я некоторое время ждал, что он откликнется. Этого не произошло. Я уже почти выкинул мысли о нём из головы, когда пришла вторая рукопись. Она захватила меня не меньше первой, но прочитав её, я ощутил разочарование. И одновременно жажду. Жажду узнать, что же стало с ним дальше, что же вообще с ним происходит!
Это состояние было похоже на одержимость. Я каждый день сам проверял абонентский ящик и через каждые несколько часов - электронный ящик. Я опрашивал всех знакомых издателей и редакторов - никто его не знал.
Прошло уже достаточно времени, чтобы забыть весь этот бред. Однако в душе всё ещё тлел уголёк надежды на встречу. Он почти погас, когда пришло электронное письмо...
И вот поэтому я сейчас стою на этом злосчастном ветру и нервно пытаюсь закурить. Зажигалка сломалась, а спичек я с собой не ношу. Ч-чёрт!
-Огонька? - вежливо спрашивает кто-то, протягивая зажигалку. Я автоматически киваю. Затягиваюсь и только потом смотрю на человека.
Сигарета нервно подрагивает в пальцах, грозя выпасть. Передо мной стоит он, тот самый писатель, и улыбается только краешками губ.
-Вы пришли... - почему-то сдавленно говорю я и мысленно ругаю себя за такие интонации.
-Вы тоже,- он всё так же улыбается мне, пристально рассматривая. Под этим взглядом мне становится стыдно за помятую за рабочий день рубашку, за сбитый галстук и растрёпанные волосы.
-Я уже перестал надеяться, что вы снова появитесь.
-Вот как? Вы надеялись на нашу встречу? - он иронично приподнимает брови и, словно довольный увиденным, неожиданно подхватывает меня под руку:
- Идёмте, здесь слишком холодно. Вы простудитесь.
Мы сидим в пиццерии и смотрим в меню. Официантка, крутящаяся рядом, во всю строит глазки моему спутнику. А он не замечает. Или делает вид, что не замечает.
-Маргариту и чай с лимоном, - сердито захлопываю меню и сую официантке.
- Мне то же самое, - он очаровательно улыбается девушке и та, просияв, убегает. Меня раздражает эта девушка, этот столик и эта пиццерия вообще. Сердито уставившись в окно, я совершенно не обращаю внимания на писателя. И зачем мы пошли именно сюда?!
-Вам здесь не нравится? Мы можем уйти.
-Но заказ уже сделан.
-Всегда можно его отменить. К тому же, не уверен, что его принесут слишком быстро.
- Официантка расстроится, вы лишите её заработка.
-Вам так важна эта девушка?
-Это вам она важна!
-С чего вы взяли? - он улыбается, я чувствую это кожей. Поворачиваюсь - действительно, улыбается. Как кот.
-Просто...мне так показалось...
-И как же вас, такого стеснительного, взяли на работу?
-А вот это уже не ваше дело! - я грублю и знаю это. Но кто даёт ему право задавать мне такие вопросы?
-Я просто пытаюсь поддерживать беседу, хотя и не обязан. Ведь это вы хотели увидеться со мной, - в бархатном голосе проскальзывают нотки досады.
-Да-да, я извиняюсь за грубость. Просто...
-Устал?
-Да, что-то вроде того.
Принесли заказ. Пицца оказалась отменной. Да и чай был неплохим.
Всё это время, время ужина, я любовался им. Я смотрел, как он ел, аккуратно разрезая пиццу на маленькие кусочки и тщательно прожёвывая их. Смотря на него, я получал эстетическое удовольствие. Этот человек завораживал меня.
-Итак? Для чего вы хотели видеть меня? - он закончил пить чай и теперь вглядывался в мои глаза.
- Я... хотел узнать, сколько ещё книг планируется и почему вы не пришли за гонораром.
-Гонорар...деньги...разве это так важно?
- Может деньги и не самое главное в жизни, но они существенно помогают.
-Может быть... А книги... вы ведь читали рукописи, верно?
-Да.
-Тогда вы должны знать, что я напишу только тогда, когда найду то, что ищу.
-Простите, но вы и правда... верите в это?
-Верю во что? - он заинтересованно поддался вперёд.
-Ну... Источник Света, Скрижали, борьба Света и Тьмы, Пророки...
- А вы нет?
-Что - нет?
-Не верите?
-Знаете, мне много пришлось прочитать книг и я не могу верить всему, что читаю, - это было правдой. Иначе я давно бы свихнулся.
-Тогда зачем вы всё это читаете?
-Это моя работа.
-И всё?
Я не знал что ответить. И правда, почему я пошёл именно на эту работу? Пожалуй, мне просто интересно. И я люблю читать. Действительно люблю.
Последнюю мысль я и озвучил. Писатель как-то недоверчиво хмыкнул, но ничего не сказал.
Мы молчали. Я рассматривал его. Он рассматривал меня. Я не верил тому, что он говорит. Но я верил своим глазам. А они говорили мне, что я сумасшедший, раз допускаю некие мысли в отношении мужчины.
Внезапно Алехандро (Алехандро? Могу ли я его так называть? Или это только псевдоним?) широко улыбнулся и потребовал счёт. Расплатившись, он снова подхватил меня под руку:
-Я почти уверен, что у вас есть свободное время и вы можете провести его со мной.
-Д-да, - промямлил я, хотя ответа и не требовалось. У меня действительно была куча времени и почему бы не провести его с человеком, который мне симпатичен?
Остаток вечера помнился смутно. Кажется, мы побывали не в одном баре. Кажется, много пили. Точно помню бильярд и то, как я не мог попасть по шару. Он смеялся и, склонившись совсем близко, помогал мне.
Очнулся я только от горячих губ, настойчиво терзавших мои. Подавив стон, я попытался оттолкнуть его. Алехандро только улыбнулся и прижал меня к стене. К стене моей квартиры. Как мы оказались там - я не помнил. Зарекшись так больше не пить, я упустил момент, когда его руки оказались у меня в штанах, я а сам - на ковре в гостиной.
- Ну же, не уходи. Ты должен быть здесь, ты должен всё ощущать. Ты же сам этого хотел, - его горячий шёпот сводил меня с ума, заставляя прогибаться под жадными прикосновениями.
Я никогда не думал, что смогу быть с мужчиной. Я даже не задумывался над этим. До появления той рукописи в моей жизни...
Мысли сбивались, путались, тело действовало вопреки моей воле. Сам я как будто бы не участвовал в процессе, наблюдая со стороны и фиксируя ощущения. Разные. Изумлённые, но по большей части приятные. Это действительно было приятно, хотя и больно. В
момент, когда он вошёл в меня, я ясно ощутил, как во мне что-то ломается. И дело не в банальном лишении девственности, нет. Просто я понял, что с этого момента не смогу спать с женщиной. Я понял, что не смогу быть активом и получать то удовольствие, которое получил сейчас...
Когда всё закончилось, он лежал рядом и как-то отстранённо смотрел в потолок. Охнув от боли, я повернулся к нему:
-И что теперь?
-Ничего. Сейчас я оденусь и уйду.
-Уйдёшь?
-Да. Когда допишу рукопись, я её тебе пришлю. И ты её издашь. И поможешь мне найти следующую, четвёртую Скрижаль.
-А если я откажусь?
-Ты не откажешься.
Он оказался прав. Я издал его книгу и буду издавать впредь. Я уже не надеюсь, что снова увижу его. Хотя...возможно, когда он найдёт то, что ему нужно, он снова подойдёт ко мне на улице и даст прикурить...