Я загоняю себя в угол безвозмездно,
Такая прыть - фундамент зависти врага,
Но был бы он - вокруг и повсеместно,
Все окружает меня прочая игра.
Я создал ее сам из лоскутов чудесных,
Раскрашивал весной и в косы нимфам заплетал,
И не было в ней фальши слов помпезных,
В раю так хорошо, но я не причетал.
И я не отступал - вновь создавал морщины,
Как вехи на лице из киллометров лжи,
Но не идут мне, все же, ранние седины,
Куда же лучше навзничь хлопнуться во ржи.
И посмотреть на толерантность неба,
Столь близкого в величии своем,
Или зайти - и взять в долг соли у соседа,
Или на пасеку податься - там вон - за ручьем.
И в гуле лета и его свершений,
В убийстве комаров и их подруг,
Постиг я столько новых вдохновений,
Что даже Бог не спустит все мне с рук.