Самиздат:
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь|Техвопросы]
Как незаслуженно в тени
Романов ярких и блестящих,
Классическою прозой ставших,
Стихи Набокова, они,
Тончайшей лирики полны,
Как жемчуга высокой пробы,
Сияют прелестью особой,
Хотя без пафоса, скромны.
В них всё старо и всё так ново...
Проникновенно, ёмко слово.
Талант в его преображенье
Общаться с Музой несравненной.
Нет лишнего в стихе ни слога,
Здесь всё согласно, всё от Бога.
Такая музыка звучанья
Нам слышится и в умолчанье...
В них так душа обнажена -
Душа изгоя, что должна
Всю жизнь скитаться на чужбине,
Пробившись в славе он, к вершине,
Подвержен жгучей ностальгии:
В тоске по родине любимой
Готов он жавронком лететь
К родному дому, где ступени
От времени позеленели,
Чтоб боль потери одолеть.
Засевшей в сердце так глубоко
Тоске по юности далёкой,
Где всё волшебно: явь и сны
Несостоявшейся весны...
Где "сочный луг, и юный месяц".
И "мокрый ландыш" вдруг "блеснул";
И ветвь черёмухи расцветшей,
Шмеля "рассерженного гул".
О, если бы в стране заветной
Вдруг оказаться мог он вновь,
К нему пришла бы на рассвете
Та, незабвенная любовь!
Связаться с программистом сайта.