Есть такой писатель – Джек Вэнс. Совсем не моего плана, но иногда что-то нравится и вопреки. И я взяла в текст одно его допущение... Остальное совсем не вэнсовское. Не стилизация даже рядом. Просто текст. МОЙ.
В детстве мы делали "секретики" - композиции из разных предметов. Роешь ямку, выкладываешь собранное - а оно все че-то значит, сверху накрываешь стеклышком, и засыпаешь, так чтоб никто посторонний не нашел. Потом, особо доверенным лицам, показываешь, объясняя смысл - ну что листик ...
В доме моих родителей есть большое окно. В прошлом году на его стекле появилась трещина. Скоро придется его заменить. Интересно, что могут рассказывать окна?
Написано на фест по заявке "Starman. Шэйд/Опал-Сити. Фанатическая привязанность. Рисование в воображении женского образа города, о котором постоянно упоминал Джек. Можно H."
Можно смело утверждать, что у каждого есть история детства, которую можно рассказывать бесконечное количество раз. Это и есть та самая история моей молодости о страхе, погоне, языковом барьере, и не только.
Она часто смеялась, мечтала о Швейцарии и рисовала на салфетках наш будущий дом, а я тонул в ее карамельных глазах, и знал, что она и есть моя жизнь. Моя Карамелька.
Когда какое-то чувство переполняет тебя, хочется высказаться, сыграть на инструменте или нарисовать. Мне ближе выговориться. Пока что маленький набросок ни о чем конкретном.
Короткий рассказ, посвященный кризису в период с 2015 года. В то время сильно выросли цены, от чего в деревнях местные алкоголики принимали любую работу, даже если она оплачивалась бутылкой.
Теперь не умирают от любви - насмешливая трезвая эпоха. Лишь падает гемоглобин в крови, лишь без причины человеку плохо. Теперь не умирают от любви - лишь сердце что-то барахлит ночами. Но "неотложку", мама, не зови, врачи пожмут беспомощно плечами: "Теперь не умирают от ...