Читала "Ведьмака". Там есть рассказ "Край Света". И такие там залитые солнцем описания полей, что чувствуешь как со страниц на тебя веет пряным ароматом пшеницы и скошенных полевых цветов. Так что, вот.
Я еще раз перечитала "Лист Ниггла" Толкина. И вот - результат. Я сижу и думаю о художнике. Который вроде и хорош, и искусен, но не понят, не оценен, не признан... И даже картинки я к этому стихотворению не нашла...
О ком я думаю, когда пишу...точнее, нет, кто я, когда обращаюсь к герою в стихах? И о ком думаю... Думаю о мужчине, о брате. О своем брате, хотя я тоже мужчина. Поразительное чувство. Я очень люблю того, кто мне его дарит - пусть он и есть только где-то глубоко в душе и всего лишь ...
На мой взгляд, нет ничего более трагичного, чем любить человека всем сердцем, любить, несмотря на все попытки вырвать эту любовь, и знать, что человек этот недостоин твоей любви. [Уильям Сомерсет Моэм. Пустячный случай]
Проходит время, я всё пытаюсь забыть тебя, но не могу. Как грустно понимать, что поезд времени быстро уносит меня вперед, далеко от самых счастливых моментов моей жизни. Ты никогда не прочтёшь этих строк, но это для тебя.
Старое. Стихи я писал, когда меня переполняли чувства, так что все они написаны в жанре любовной лирики. Это, кажется, мое последнее стихотворение... написал его 5 лет назад...
во первых эта муть получилась бессмысленной, во-вторых - нудной, в третьих - неинтересной, и, наконец, не в рифму. короче если очень хочеться понять, что такое бездарщина, то можно почитать, для общего развития... посвящается Софье Николаевне!
На днях замучила бессонница, лежала без сна, вспоминала, перебирала... И стихи тоже вот вспомнились, и не только Пастернак, но именно эти навеяли что-то вроде ответа