Вообще-то я не пишу стихов. Это просто вырвалось. Меня как-то всегда цепляет художественное представление того внутреннего органа, насоса для крови, как синонима высших психических функций, какой-то акцентуированной интуиции, органа восторженного восприятия "прекрасного". Вот и вырвалось. ...
For someone who was never meant for this world, I must confess I'm suddenly having a hard time leaving it. Of course, they say every atom in our bodies was once part of a star. Maybe I'm not leaving... maybe I'm going home.
The ship brought me back. I told you she won't let me leave - she won't let anyone leave. Did you really think you could destroy this ship? She's defied space and time. She's been to a place you couldn't possibly imagine. And now... it is time to go back.
Горчит на донышке сознанья, когда уносит Старый год, кусочек жизни. Мирозданье несовершенно. Слез не льет на смерть с рожденья обреченный. Он рад: ликует, пьет и жрет! Я сам такой же идиот.