И снова, преданный безделью,
Томясь душевной пустотой,
Уселся он - с похвальной целью
Себе присвоить ум чужой;
Отрядом книг уставил полку,
Читал, читал, а все без толку:
Там скука, там обман иль бред;
В том совести, в том смысла нет;
На всех различные вериги;
И устарела старина,
И старым бредит новизна.
Как женщин, он оставил книги,
И полку, с пыльной их семьей,
Задернул траурной тафтой.
А.С. Пушкин,
"Евгений Онегин"
С облегчением мы объявляем любезному читателю: настоящая табель о рангах - последняя.
Почему с облегчением?
Потому что современную литературу мы не любим.
Причина нашей нелюбви проста: пишут одно и то же об одном и том же: надоели - до смерти.
Тогда для чего мы начинали наши табели?
Чтобы в груде рекламного мусора и незамысловатых безделушек найти два ценных пазла. И мы нашли их, представьте себе - это Олег Павлов и Олеся Николаева.
Итак, недостающие пазлы сложились в единую картинку под названием:
Театр современной литературы
В партере, в первом ряду, сидит двоица постмодернистов: ВладСор и ВикПел. Окружены они шлейфом унылых эпигонов.
Во втором ряду сидят обрамленческие писатели (вроде Д. Быкова) - им же есть число.
В третьем ряду сидят полужурналисты (вроде Ю. Полякова) - им же числа почти нет.
Касательно четвертого и последующих рядов - мы не хотим туда даже заглядывать: себе дороже.
Сам театр, разумеется, осаждается ордами графоманов, от которых отстреливаются (и довольно толково) критики: А. Латынина, Н. Иванова, И Роднянская - и другие.
Но вот: гаснет свет и сегодняшняя словесность погружается во тьму.
Где ты, невидимый пророк Русского Слова?
Нет тебя!
Но может, ты оставил кого-то после себя?
Чу! Качается зеленый одинокий фонарь поэтессы Олеси Николаевой.
Она выходит на пустую сцену и грозно вопрошает: кто может занять место пророка?
Все молчат. Хрюкают модернисты, визжат порнографисты, сопят реалисты.
И вот она протягивает руку Олегу Павлову и выводит его на сцену.
Он садится на пустое кресло - и молчит. Где главный герой всех его произведений - грубая безмолвная злая сила, гнетущая людей? Нет её.
И вдруг - все замирают: тик-так, тик-так.
Что это?
Будильник?
Мобильный телефон?
Бомба с часовым механизмом?
Без пяти двенадцать.
Читайте, господа!
А мы сделаем паузу - которая - закончится... через пять минут.
И пусть молчание наливается золотом.