В безмолвной мгле, где стих последний стих,

Где звук исчез, как тень в ненастный вечер.

Останется незримый, тонкий штрих,

След слова,из невымолвленной речи.


Там чувств туман,как утренний покров,

Плывёт над бездной, не имея грани.

И взгляд немой, в нём тысячи миров,

Так изумительно красив без брани.


В тиши...хрустальный, хрупкий свод,

Безмолвия прелестное творенье.

И речи чистота, что не найдёт исход,

Живёт меж строк, не зная завершенья.


И в этой пустоте, где нет ни звука,

Рождается молчанье, мудрый страж.

Что бережёт несказанную муку...

И свет неуловимый, что не гас.