Осень в столице - кофе с корицей,  
И воздух, пропитанный тихим теплом.  
Шепнёт мне о том, что не повторится,  
О днях, что растаяли лёгким дымком.

О встречах у парка, где тени сплетались,  
Где взгляд говорил больше слов в полумгле.  
О ладошке той тёплой, в чьей моя затерялась,  
И сердце забилось в счастливом тепле.


В письме, что храню я в "кармане" заветном,  
Где каждое слово - как искра, как вздох.  
Там осень рисует узор неприметный,  
Но в нём - вся история наших тревог.

Идёт она тихо , шурша по бульварам ,
Листвою укроет следы на песке.
В ней запах признаний, слегка запоздалых,
Устало живущих в чуть стёртой строке.

Вдруг, город застелит туманное утро,  
В нём  память застынет под рокот колёс .  
Но вот я вдыхаю - и снова так чутко  
Я чувствую: было. И было - всерьёз.

Осень в столице - кофе с корицей,
Как шёпот из прошлого в ритме дождей.
Она не вернёт, лишь прольётся водицей,
На память о том, что было светлей.