Депрессия
 
  Ни мудрой ночью, ни беспутным днём,
  Нигде и никогда мне нет покоя,
  Как будто кто то сильною рукою
  Сдавил мне горло и трахею в нём.
 
  От тои руки теперь не убежать.
  Нет, никуда мне от нее не скрыться.
  Холодных, липких пальцев не разжать,
  От мертвои хватки не освободиться.
 
  Я сила, я добро, я благодать,
  Я мир спасти когда-нибудь сумею.
  Но тои руке на это наплевать,
  Она мою сильнеи сжимает шею
 
  И вот уже предсмертныи, хриплый стон
  Наружу рвётся вместо песни звонкой
  И погребального набата звон
  Смолкает в барабанных перепонках.
 
  Но знаю я, когда уже черта
  Почти преступлена моеи ногою
  И власть свою мирская суета
  Передаёт блаженному покою,
 
  Рука отпустит и расправив спину,
  Шагну я снова на полоску света.
  Пегас мои бодро крылья вдруг раскинет,
  Будя во мне уснувшего поэта
 
  И полетят повсюду над землёй
  Моих стихов ласкающие строки
  И новых рифм разношерстный строи
  И дерзких мыслеи бурные потоки.
 
  Ах сколько добрых дел бы я наделал,
  Ах сколько бы прекрасного создал.
  Со злом бы я в борьбу пустился смело
  И каждому б по совести воздал.
 
  И я бы стал наверное великим,
  Примером был бы многим, а пока
  Бреду усталый по просторам диким.
  Ах если б не проклятая рука.
 

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"