В прошлом пятидесятилетии,
В шлёпанцах на босу ногу,
Ниже всех междометий,
Поклоняясь гитаре, как богу,
Я уселся на дом, о котором пел,
Отречённый от будущих торонтелл.*
Я - художественный вымысел?
Дом не такой, не та гитара -
Как их бренные косточки вынесли?
Не взлетевшего горе-Икара?
Всё там надумано... кроме меня!
Такого застывшего в тех временах.
Вжиться бы в реальность картинную,
Переселиться из бренного мира
В ту фантазию неукротимую,
Не презираемым, не гонимым.
И стать таким, каким видел Он:
Башней похожей на Вавилон.
Громадой! Мыслителем! Плевать на зрителей
Отвернуться от всех: "А ну вас к чёрту!"
Быть вне себя, вне всякой критики
Белым снегом в Окумене чёрной.
Вписать бы в картину все песни, стихи
В домик из горестей и ностальгий.
Доползти до той, что в кущах греется,
Омолодиться в эфратовых водах.
Пусть не отпенится, не отгрезится
Нам двоим в этих южных широтах.
Чтобы навек - позади полвека, и столько ещё впереди -
Вот мой утраченный, мной незамеченный,
Но схваченный Художником парадиз.
* Торонтелла - ежегодный бардовский слёт недалеко от Торонто, в котором "портрет" отказался участвовать.
На картину подаренную мне другом Петром Пановым на 50-летие
2016
![[]](/img/u/uzlaner_w_b/selfportrait/vuzlaner.jpg)