День и ночь в капюшоне... Куда ни пойду -
всюду ненастья след.
Атланты на музейном фронтоне - к стыду -
съёжившись, ждут рассвет.
Перед сном, задержавшись у радиолы,
поправляя свои бигуди,
Ты услышишь всё тот же прогноз невесёлый:
"Во граде Петровом - дожди."
Лабиринт водной ряби, в который я влез -
не перемахнуть прыжком!
Порываюсь замкнуть эти "хляби небес"
междугородным звонком.
Только каждый твой слог отзывается глухо
болью в моей груди.
Быть может у вас там ясно и сухо,
но во граде Петровом - дожди.
А проспект так наивно посеребрён,
будто нету пути назад.
И в посудную лавку, как увалень-слон,
так просто войти наугад!
Торговец в бадлоне, полируя поднос,
пожмёт лишь плечами: "Ну жди,
раз надеешься ноне снова высунуть нос..."
Во граде Петровом - дожди.