wankishta
Grind Angel Inspire

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками Типография Новый формат: Издать свою книгу
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Скользящие пальцы... Чуть теплый камень... Яркий свет и потоки воздуха через распахнутые окна... И разбросанные по полу рисунки, обрывки, наброски... Ты стоишь посреди Запрокинув голову И обхватив ее руками. И смотришь в потолок. Потому что там нет Ее.
  ***
  
  Скользящие пальцы...
  Чуть теплый камень...
  Яркий свет и потоки воздуха через распахнутые окна...
  И разбросанные по полу рисунки, обрывки, наброски...
  Ты стоишь посреди
  Запрокинув голову
  И обхватив ее руками.
  И смотришь в потолок.
  Потому что там нет Ее.
  Такой каменной.
  Такой выточенной.
  Такой почти настоящей...
  Но незавершенной...
  И, кажется, что-то лишнее...
  И, кажется, чего-то не хватает...
  Но все слова, эмоции и ощущения...
  И снова скользят пальцы...
  По чуть теплому камню...
  Высекая
  Отсекая
  Выплавляя
  Растирая...
  И снова посреди.
  И снова потолок.
  Потому что там нет Ее...
  И даже почти хочется плакать.
  И, кажется, громко играет музыка...
  Но ее так не слышно...
  Потому что так много всего...
  И такой хаос...
  Чувств, мыслей, идей, эмоций, впечатлений...
  Крик.
  И банка черной краски.
  Густой и яркой.
  По лицу, по крыльям, по телу.
  А сверху тряпкой...
  И прочь...
  Навстречу
  Свежему солнцу
  И яркому свету.
  Улице цвета детского страха
  Асфальту цвета последнего приговора
  Небу цвета источенных капель...
  И просто идти...
  Ежась от легкого весеннего холода...
  Щурясь от пьяной зимней звезды...
  Куда-то
  Что бы
  Не...
  И пусть это будет гордая лужа с видом на новостройки.
  С уже пожухлой травой и еще не прогревшейся землей.
  Наполовину из остаточных впечатлений.
  Наполовину из зарождающихся ожиданий...
  И птицы.
  Гордые забитые утки.
  Нервные наглые чайки.
  Презрительные надменные вороны.
  Вечные молодые воробьи.
  И крошки хлеба.
  Рваные и вырванные из контекста куски.
  Поглощаемые и уплетаемые жадной и слепой толпой, живущей в мусоре своего родного дома...
  Но это птицы...
  И они так счастливы...
  Они пьяны и свободны...
  И им нужно так мало...
  А тебе - так много...
  И снова скользят пальцы...
  По чуть теплому камню...
  Высекая
  Отсекая
  Выплавляя
  Растирая...
  Стерев истеричную краску с Ее лица.
  И размазав по своему...
  Такая выточенная...
  Такая завораживающе идеальная...
  Но болезненно незавершенная...
  И не помогут наброски, не помогут идеи, не помогут примеры.
  Не подскажет измененное сознание и не спасет внутренний голос...
  И снова посреди.
  И снова потолок.
  Потому что там нет Ее...
  Как нет и нигде.
  И можно кричать.
  Можно биться о пол и стены.
  Ломая ногти.
  И раздирая в клочья пальцы...
  Но так бесполезно...
  Уставившись в одну точку
  На потолке.
  Шепча что-то слоящимися полусухими губами...
  И не спать...
  Невозможно спать...
  Шевелясь и ворочаясь в потоке собственных мыслей...
  И к черту чувства, к черту страсти и эмоции...
  Но Ее слишком много...
  И снова скользят пальцы...
  Очнувшись где-то в вагоне метро.
  Поглаживая кожей холодные стекла...
  И слишком громко,
  Музыка слишком громко...
  Но ведь Ее так много...
  А люди...
  Кому нужны эти люди...
  Они - не Она, Она - не они...
  Тем более что их так много, а Ее так много...
  Следующая остановка...
  Следующая остановка...
  И топот маленьких ножек.
  И вальс отрешающих запахов...
  Закрытые двери.
  Следующая остановка.
  И Она...
  Чтобы снова вспомнить, вспомнил, что такое, когда челюсть медленно начинает отпадать, а мысли превращаются в броуновские частицы...
  Такая живая и теплая.
  Настоящая, волшебная...
  И пьяняще реальная...
  Что достаточно прикоснуться рукой.
  Достаточно сделать вдох...
  Ангел.
  И словно разрыв ветра в голове.
  Проекция искаженной мысли на расслоившуюся сетчатку.
  Голос, запах, образ...
  И, покачнувшись, на какое-то мгновение ты снова не здесь.
  Божественно и гениально.
  Блаженно и страстно.
  Но, не отрывая взгляда...
  Чтобы не упустить.
  Не дать выпорхнуть и исчезнуть.
  Чтобы выловить ее глаза...
  И отвернуться, чтобы пересечься.
  И просто нарушенные концепции и правила.
  Все работает не так, все действует не так.
  Физика, биология, химия - я пьяна без спирта...
  Выпасть.
  По выходу из створок.
  И бежать.
  Держать.
  Держать.
  Держать в себе.
  Рассказать, поделиться - не отдать, а умножить.
  Чем больше всем, тем больше тебе, но что там, никто не слышит, не слышит, не слышит...
  И держать.
  Держать.
  Держать.
  И бежать, чтобы не потерять...
  Крик.
  И снова скользят пальцы...
  По чуть теплому камню...
  Высекая
  Отсекая
  Выплавляя
  Растирая...
  Но теперь ты знаешь.
  Теперь ты видишь.
  Теперь ты слышишь, ощущаешь и чувствуешь.
  Каждую черточку.
  Каждую каплю.
  Каждую точку.
  И каждый градус...
  Вдыхая ветер.
  Пропитываясь солнцем.
  И просто нарушенные концепции и правила.
  Все работает не так, все действует не так.
  Физика, биология, химия - я пьяна без спирта...
  И не остановиться.
  Не сделать шаг назад.
  Не сделать шаг в сторону.
  И скользят, скользят, скользят...
  Отпасть.
  Упасть.
  И задохнуться.
  От ослепляющего совершенства.
  Волшебной реальности.
  И пьянящей жизни
  Выточенного из камня
  Прекрасного ангела...
  И, кажется, что вот-вот упадет не нужный больше потолок...
  И растают стены и пол, некогда пропитанные твоей вскипевшей ныне кровью...
  Отползти назад.
  Сгребая бумагу и размазывая разлитую краску.
  А Она...
  Она делает вдох и падает на пол.
  Ибо слишком идеальна, чтобы быть просто камнем.
  Ибо тебя так много, чтобы быть просто скульптурой...
  Приподнимается.
  Подергивая крыльями...
  И ползет.
  Ползет к окну.
  И перья, слишком тяжелые перья вгрызаются в пол, вырываются с мясом из нежного тела.
  Давят.
  Крылья давят и душат.
  И разваливаются, окровавленными кусками оставляя след умирающей надежды...
  А Она ползет.
  Ползет к окну.
  По лучам пьянящего солнца.
  По струнам напевающего ветра.
  И руки тянутся к свету...
  Такому настоящему...
  Потому что Она его видит...
  Свобода...
  И шепчут, шепчут иссыхающие губы...
  Твои, Ее...
  А ты только и можешь, как в искаженном экстазе наблюдать.
  Как разваливается плоть Ее слишком идеальных крыльев.
  Как Она, превозмогая боль и тяжесть, забирается на подоконник.
  И
  Расправив руки и плечи
  Закрыв глаза
  Прыгает вперед.
  Чтобы лететь.
  Но чтобы упасть.
  Туда.
  К свободе.
  К тебе.
  К асфальту
  Цвета
  Последнего взгляда...
  
  10.04.07
  wankishta
  Grind Angel Inspire
  Галатее посвящается...
  
  Бежать.
  Бежать.
  Бежать.
  И держать.
  В себе.
  Чтобы не упустить.
  Выскочив
  На улицу
  Цвета детского страха,
  Увидеть.
  Оборванные крылья.
  Измятое тело.
  Кровавые слезы.
  И прижать...
  К себе...
  Такую теплую...
  Такую настоящую...
  Такую идеальную...
  И такую живую...
  Держать.
  Держать.
  Держать.
  Чтобы не потерять.
  Ведь теперь Она есть...
  И уже ты знаешь.
  Ведь теперь Она есть... И Ее так много...
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"