Осень. Птицы летят на юг.
Им хорошо - у них есть крылья. Они могут летать. Они летят.
А я не могу. Не могу взлететь. Я даже бежать не могу - все больше шагом.
А если начнут стрелять - то ползком. Или перебежками. Но пока не стреляют.
Хорошо бы обошлось. Летом воевать легче. А сейчас - какая война. Зиму бы пережить.
Говорят, она будет холодной - эта зима. А в общем, все равно. Найти бы берлогу.
Залезь в нее и спать. Долго - до самой весны. А там посмотрим.
И ничего, что я не умею летать. Я же не птица. Просто медведь. Мне бы пережить эту зиму и все.
А там посмотрим. Может быть, я взлечу. Следующим летом. Или осенью. Но это неважно.
Главное, что я жив. И вокруг - все живые. Кажется, все.
И хорошо бы найти берлогу. Если начнут стрелять, можно в нее влезть. Пусть попробуют достать. Но пока тихо.
А птицы летят. Пусть летят - у них есть крылья. На юг - куда же еще.
Зима.