В глазах не усталость, но предсказание.
Нет-нет, увольте. То не наказание.
Глядят на картину чернее ночи глаза.
На картине Париж. Бричка. Пары. Гроза.
На пышных ресницах осела былинка.
Нет, в зале не пыльно. Смешная картинка.
Часы мерно бьют. Одиннадцать ровно.
От картины отходишь и тянешься томно.
На картине Париж. Бричка. Свет фонарей...
Ты, кажется, мерзнешь. Оденься скорей.
Тонкие пальцы ведут по столу.
Меня ты зовешь. "Нет, я здесь постою".
Мне отсюда виднее гроза и Париж.
Ты тоже смотришь. И как обычно молчишь.
Лампа настольная льет свет на бумаги.
На поцелуй мне, увы, не хватает отваги.
Ты в красном платье с клатчем в руках.
А я собираю всю волю в кулак,
Но мне не хватает к тебе подойти.
Мнимое нечто стоит на пути.
Ты снова картину стоишь, изучаешь.
Буквально шанс новый мне ты вручаешь.
За окном громыхает властный голос природы.
Ты - "чистая линия". Я - почти без породы.
Робко я подхожу. Обнимаю за плечи тебя
Со спины. Поворот. От тебя аромат вина.
Мутный взгляд. Касание губ. Сладкий порыв.
Продлить бы мгновенья, обо всем позабыв.
Картина: Париж, бричка, люди и дождь.
И в эту секунду никто не сможет помочь.
Капли дождя за окном, на картине.
Мысли мои теперь как в паутине.
Я, кажется, путаюсь во времени, месте.
Наверно, сегодня мы покинем бал вместе.
Помада исчезла, былинка сбежала.
Мы вместе едем. Хорош конец бала.
Наверное, воли в кулаке мне хватило.
Вряд ли твоим порывом все было.
Но холодные руки в руках у меня.
Целую локоны.
Весь мир для тебя.