Мой месяц. Мой декабрь. Пора чудес.
Колышется за сопкой дивный лес.
А в том лесу по снегу, чуть шурша,
Моя плывёт безмолвная душа.
К себе. К своим красотам. Волшебству.
Минуя пни. Овраги. Скользкой тьму.
Минуя злобой напоённый взгляд,
Чья тяжесть устремляет нас назад.
Легка. Воздушна. Щебета полна Мелодий, что беззвучны, как весна,
Которая в утробе у зимы
Своих рассветов пестует холмы,
Чьи солнце разукрасит вновь бока
Во зелень с бледно-розовым слегка
И синим взглядом тающих небес,
Багряностью багульника румяной,
Что всем твердит: - Смотрите, я воскрес!
Купаясь в облаках душистой праны
Оттаявшей, проснувшейся земли,
Чья ароматность в трещинках-изломах
До солнца жгучих взглядов берегли
Пушистые перины слёз знакомых...
Мой месяц. В тишине твоих утроб
Мне близок сохраняющий сугроб,
Упрятавший костлявых смерти рук
Цветок, травинку ль, дерево ли, семя,
Чтоб сохранить в морозы сонным - время,
В котором зародился б летний луг.
Когда в достатке нет тепла и дней,
Земля, похоже, очень знает цену
И Свету, и Любви Небес над ней,
В ТЕРПЕНИИ растя природы смену.
И мы, кто ей рождёны в этот час,
Подобны ей в Терпении и Вере,
Что жгучим поцелуем солнце в нас
Откроет Счастью запертые двери.
P.S.
Надеждами питается весна.
У лета беззаботного - желанья.
А осень подведёт итог сполна
Порывов наших иже обладаний.
И каждому сезону - свой черёд
Наступит для рожденья чувства смены.
Меня лишь Вера за руку - по сценам,
Где каждый СВОЙ находит огород!