Один Большой Поэт любил заниматься пропагандой.
Литературы.
И своего большого места в ней.
В каждом цехе, в каждом классе, в каждом большом и малом коллективе он побывал, да не по одному разу.
Его знали все.
Пропагандировать в одиночку тяжко, и Большой Поэт взял в сотоварищи Поэта Маленького.
И выдавал его за почти такого же Большого.
Потому как с небольшими ему, вроде как и знаться не по чину.
А чтобы никто не раскусил подставки, он Поэту Маленькому слегка помог: тут подправил, там подбавил, здесь подсократил.
И вышло довольно сносно на пятиминутное выступление.
А больше и не надо было.
Большой Поэт выпускал новые книги, обрастал сладкой славой и липким достатком, избирался и награждался.
Вслед за ним, тенью, двигался Поэт Маленький.
Уже и он называл себя Поэтом Большим.
Когда рядом не было того, Большого.
И кое-кто верил.
Особенно в пионерских лагерях и в детских садиках.
А потом Большой Поэт стал стареньким и умер.
А Поэт Маленький не умер.
Но умер как поэт.
В лучах славы Поэта Большого он прожил всю жизнь, а когда коснулся написанного им, увидел дырку от бублика.