Читаю летопись, написанную кровью
Имен и дат темнеет стройный ряд,
Там много непридуманных историй,
Живым где не положено наград.
Там лики временами опаленных,
Окрашенные в черно - белый цвет, Там нет, увы, неистово влюбленных,
Ни веры, ни надежды тоже нет.
Там нет мечты, она, сразившись с былью,
Ей место уступила навсегда,
Там храмов нет, они сравнялись с пылью
И плиты мостовой там изо льда.
И летопись однажды коль сгорит,
То, может быть, не будет больше боли,
Но страж бессмертный никогда не спит,
А летописцу не нужны герои.