Не все мы осенью его плоды собрали,
Красные ягодки в ладони мы держали.
Они по вкусу как конфеты барбариски,
Все кисленькие, это не ириски.

Его я ветки ровно сверху подрезал,
По высоте, на табурет не залезал,
На уровне лица их убираю,
Упавшие с земли, я поднимаю.

В апреле все кусты вновь оживают,
И к маю свои почки открывают.
Создания цветочные свой вид покажут,
И в мае свой наряд словно развяжут.

Куст барбариса осмотрел, он оживает,
Но прошлогодние плоды он не бросает.