Виноградова Наталия Владимировна
Но ты ходишь по линии

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Links
Кожевенное мастерство: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Серые дни длинны как бесконечный асфальт. Их ритм однообразен. Редкие блики света, касание белых клавиш фортепьяно и роза в бокале: кто-то нравится. Мечты тянут в омут. Твой кружится мир, думаешь - ты летишь. Но ты, девочка, опять падаешь. И мир рушится, разбиваясь о дно, где была мнимая глубина. И стонут осколки. Рисуешь тушью лилии, ты с детства художник, да, да, художник, и ходишь туда-сюда по одной этой линии, оставляя мазки, пытаясь тянуться к далекому графически-масляному солнцу, быть лучшей, быть новой. И ничего кроме. Но кто тебе сказал, что..?

 Серые дни длинны как бесконечный асфальт. Их ритм однообразен.
 
 Редкие блики света, касание белых клавиш фортепьяно
 и роза в бокале: кто-то нравится.
 Мечты тянут в омут. Твой кружится мир,
 думаешь - ты летишь. Но ты, девочка, опять падаешь.
 И мир рушится,
 разбиваясь о дно, где была мнимая глубина.
 И стонут осколки.
 
 Рисуешь тушью лилии,
 ты с детства художник, да, да, художник, и ходишь туда-сюда
 по одной этой линии, оставляя мазки, пытаясь тянуться к далекому графически-масляному солнцу, быть лучшей, быть новой.
 И ничего кроме.
 Но кто тебе сказал, что..?
 
 А годы текут. И ты считаешь седые пряди. Нервы? Быть может.
 Но выглядишь в 28 на последние восемь моложе.
 И кое-что изменилось: теперь ты больше не пишешь картин.
 А только книги. Так тебя переклинило.
 Теперь ты замужем,
 и, кажется, счастлива.
 Живешь в другом городе, в маленькой комнате,
 без книжного шкафа, без стульев.
 Восхищенная своими героями и...
 А соседи - немного пьяницы.
 Пьют по пятницам.
 И даже чаще. Смотрят Дом-2,
 берут с них пример и также ругаются.
 Не имеют целей больших, чем купить колбасу повкуснее,
 обычные люди, в общем.
 
 А тебе хочется все и сразу, и поболтать вон с тем улыбчивым парнем в первом ряду и отдать бродяге оказавшийся невкусным блин, но так, чтобы не пьянице, сказать ему: "Шли бы вы, блин, работать, что ли",
 а он лишь блину глупо радуется,
 ты улыбаешься. Грустно.
 Да, хочется так писать, чтобы вот, например, с тобой, общаться.
 Искренне, ясно, просто заглянуть к тебе прямо в душу, показать в ответ часть своей, быть может, и выдуманной, но вполне реальной. Или? Откуда мы знаем, кто мы на самом деле?
 
 Блуждать по Парижу, считать в Сене грозди звезд, понимать испанский. Писать в разных стилях и жанрах,
 танцевать Джаз-Модерн и Сальсу.
 Так, просто мечты.
 
 Но ты бродишь по одной линии, вместо рисованных лилий теперь аккуратные буквы, запятые и точки. Смотришь сериалы Германики.
 Варишь раз в год борщ. И никогда не гладишь рубашки.
 
 Но вот сегодня, так вдруг, ломаешь линию, делаешь шаг в сторону, сквозь холод и снег 29 марта,
 а там - Театр на французском. Да, звучит странно.
 Просто собрались энтузиасты. Бесплатно.
 Играют Мольера, Экзюпери и Сартра,
 а ты сидишь на репетиции с открытым ртом,
 не понимаешь почти ни слова, хотя 10 лет изучала язык.
 Без практики забывается. Но дело даже не в этом.
 Оказывается,
 здесь тоже есть целый мир. Свой. Собственный. С актерами, ролями и даже режиссером. И он был всегда, мерцал где-то параллельно твоей вселенной, а ты и не знала, что можно и туда заглянуть.
 Что можно самой выбрать и выучить роль, прояснив там сначала все слова, чтобы именно знать, а не как попугай...
 репетировать до умопомрачения перед зеркалом, потом придти, конечно, оказаться лучшей, ведь в этом ты вся, играть в спектакле. Десяткам глаз дарить другое искусство в темном зале. О! Как это не похоже на твою жизнь до!
 А ведь это всегда было. Где-то рядом.
 И ты понимаешь: есть много жизней. У тебя, да, да, у тебя, может их быть много, о, как бы хотелось бесконечного времени, чтобы и актрисой стать. И художником. И писателем. И... везде свои пространства, герои, глубины, высоты, только подумать - ведь ты могла бы... но ты ходишь по линии, как по лезвию бритвы, боясь свернуть, будто вокруг глухие бетонные стены или хуже - бездна,
 будто кроме и нет ничего. Боясь рушить мифы и чьи-то стереотипы. Будто есть что-то невозможное. В этой вселенной. Будто когда-то. Не ты создавала планеты.
 А теперь просто пишешь красивыми буквами и думаешь - это уже много.
 Для бесконечности.
 Слишком мало.
 Стрелки часов близятся к полночи.
 Муж сидит на коробке с книгами,
 играет в стрелялки. То ругается, то смеется в рамках игры. Часами. Все выходные. Очень интересно! И хочется закричать, разбить монитор, ведь и у тебя прямо сейчас много жизней проходят мимо! Там у тебя свой бизнес, здесь ты тоже актер, а вон там ты как никто играешь на бас-гитаре! А чуть дальше - режиссер, и пол-мира тащится по твоим фильмам!
 Но он скажет - другим повезло. Они ведь в детстве ходили в кружки, их отдали родители.
 Мои же умерли слишком рано.
 - И что теперь? Жизнь прошла мимо? Каждую секунду любого года ты можешь открыть глаза и увидеть мир. Заинтересоваться. Научиться. И стать кем-то.
 
 Но ты сидишь на коробке с книгами, играешь в стрелялки часами. Все выходные.
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"