Вот была у меня некрасивая мерзкая баба,
очень шмотки любила и деньги любила чужие.
И попутал же бес меня (сволочь какой) с этой девкой.
Ведь писала стихи ей и песни еще сочиняла!
А до этого тоже - случилось волшебное чувство.
Понимаешь, любовь. Понимаешь, как с неба свалилась.
Это было зимой. Только лучше бы не было вовсе.
И об этом роман под названием "Снег для Марины"
я который уж год дописать (все никак) собираюсь.
Представляешь, трехтомник. Ты это себе представляешь?
А ведь будет, как я говорю. Соглашайся и слушай,
ведь сама же потом будешь ставить на книжную полку.
А до этого было - не помню. Лишь помню, что было.
А до этого - не было не было не было... Не было долго.
В промежутках опять же случалось, но как-то не ярко.
Ну не то, понимаешь? Фигня. Вспоминать неохота.
В общем, дело не в этом. А в том это самое дело,
что все время стихи. Чуть любовь, так уж тут же поэма.
Но любовь уходила - и в этом ее благородство,
а стихи оставались - и в этом их тяжкое бремя.
А теперь у меня только ты. (Здесь оставлю пробелы.)
Если это любовь, почему же она не уходит?
Хоронить меня будешь (не скоро), тогда и узнаем.
Потому и молчу. Потому и ни строчки об этом.