Кругом смерть. Она стучится в стеклянные мониторы, врывается стрельбой из колонок. Она марширует разнокалиберными буковками в лентах газет. Она оккупировала радиоэфир.
А теперь эта тварь врывается в мою жизнь.
Не так страшно, когда в новостях рассказывают об убийстве. Не хватает за душу, потому что не знал этого человека, не знал - был ли он хорошим, либо просо мертвым. Этот человек не был твоим. Может быть, просто не дал повода таким себя назвать...
Не страшно, когда смотришь боевики. Там же все понарошку! И пули не летят на самом деле, а актеры после съемок мирно пьют текилу. И ты об этом знаешь.
А когда умирает кто-то, кого ты знал, тот, кто был хорошим человеком, тот, кого ты бы хотел назвать другом, - ты не веришь. Ведь это неправда! Ведь так не бывает! Только не с тобой! Только не с ним...
Смерть повсюду. Она улыбалась ему лицами гнусных подонков, она кусала его шею тонкой струной.
Покойся с миром, больше она тебя не побеспокоит.
Почему так? Почему, когда все хорошо, когда ты начинаешь верить в то, что все замечательно - находится завистник и все портит?
Две смерти за неделю. Один - твой знакомы, другой - лучший друг твоего знакомого.
Что увидела смерть в нас, чтобы прийти и ударить по лицу?
Что мы сделали, чтобы она нас ударила?
Я мог быть следующим. За длинный язык, за любопытство, за обостренное чувство правды. Но мне не было страшно. Я просто не верю в то, что это могло бы случиться со мной...
Не хочу, чтобы мои люди, мои близкие, мои знакомые умирали.
Что мы должны делать, чтобы смерть прошла мимо?
Что я должен делать?