Поэтом быть - одна морока!
Жена ворчит, что мало толку
В моих стихах. Чем стих писать,
Пошёл бы огород копать
И мусор вынести пора бы...
А ты сидишь. Знала я кабы,
Что не мужик ты, а поэт,
За Ваську вышла б двадцать лет
Тому назад. Он - олигарх
Живёт на тайских островах.
Что из того, что он бандит,
Зато на золоте сидит
И ест, и пьёт...А ты - поэт
И ни хрена в кармане нет!
Не лягу я с тобой в кровать,
Поеду к Маме ночевать.
Ты - с музой будь наедине
И пусть она даёт тебе!
Ушла, захлопнув с треском дверь...
И, что же делать мне теперь?.