Прощаюсь с вами, но не навсегда,
На отдых ухожу мне отведенный,
Что каждому, кто жизнию рожденный,
Предоставляют долгие года...
Огонь лишь в сердце некогда утих,
Оно не бьется, - замерло смиренно,
Но если не забудете надменно,
То будет жить душа моя - мой стих...
Прохожий, коли ты среди могил
Наткнулся вдруг на камень сей холодный,
Замшелый средь крапивы и безмодный,
Что взор твой на себя оборотил,
То знай, что здесь, уйдя, все отдал в свет:
Свои талант и творчество, и силу,
И завещал надежды свои миру,
Когда-то посетивший мир поэт.
Не зря ж поэты жертвуют собой,
Пленяя поколения речами,
Деянья оставляя за плечами,
В душе с улыбкой грустной, но живой.
Так я, на равных споря со судьбой,
Век не щадил не время, не именья.
Не зря бы жил я, коли стих бы мой
Остался б жив и после сотворенья...
Да, я уснул, но не могильным,
А лишь небес спокойным сном,
Себя предав страницам пыльным,
Я отзовусь еще в другом...
И я вернусь к вам из забвенья,
Высь голосами прозвеня,
Когда трудов моих творенья
Еще напомнят про меня...