Жаклин
Из-за моря привези

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Links
Кожевенное мастерство: сумки, ремни своими руками
Оценка: 6.68*8  Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Знаем ли мы сами, что хотим от жизни? Далеко не всегда. Написан по теме одной из Мини-проз, но в конкурсе не участвовал. Зато участвовал в "Блек джеке" и "Хиж-9". Занял 1 место на "Астра-Нововском" "Канатоходце" . Опубликован в журнале "Фантастика и детективы" (номер 6, 2013). Отобран куда-то еще.

 - Что тебе привезти? - снова спрашиваю я. Ничего умнее в голову не лезет, а просто молчать - страшно. Молчание давит. Как-то не так все сложилось у нас с Ло, раз нам не о чем помолчать вместе.
 С утра ей было лучше. Ло насмешничала, каждый раз отвечая по другому, но всегда цитатой. То 'Мне рябиновые бусы из-за моря привези', то 'цветочек аленькой'.
 А я, смеясь, отгадывал, откуда строчка.
 - Бредит девка, - горевала сиделка тетя Даша.
 Видела бы она Ло в лучшие времена! Та всегда была чокнутой. Ни за что не ответит на вопрос прямо, если есть возможность скаламбурить. Представляю, как мучились с ней в школе. Хотя, я ведь ничего не знаю о ее детстве. Я вообще почти ничего о ней не знаю. Мы встретились случайно - год назад, в дождь. Ло шла босиком по лужам и смеялась. Она часто смеялась - дай только повод. Но сейчас Ло плохо, и она молчит.
 Не нужно бы мне никуда уезжать. Но я малодушно рад возможности сбежать. Не повезло Ло со мной, не того парня выбрала. А разлюбить - не сумела. Врачи никак не могут определиться с диагнозом - что же такое творится с Ло третью неделю. Но я знал: любовь - все, чего она хотела.
 - Знаешь... - Ло с трудом размыкает губы. Заболев, она вся как будто полиняла. За три недели яркая птичка колибри превратилась в воробышка.
 - Лежи, не двигайся, - кидается к ней тетя Даша.
 Но Ло не слушает, протягивает мне штучку на длинной цепочке.
 - Привези... красную грязь Тхукана.
 И тут же голова падает назад на подушку, глаза закрыты. Трогаю лоб - горячий.
 - Не жилица она, - всхлипывает тетя Даша.
 Смотрю на часы: пора. Не оборачиваясь, выхожу из комнаты, а вслед мне летит вороньим карканьем: 'Тху-кан'. То ли чудится, то ли Ло опять заговорила.
 Но я все равно не оборачиваюсь.
 
 В этот раз нас забросили с грузом на Асцигус. Застряли мы тут крепко, но никто особо не жаловался. Покоя не давали только мысли о Ло: как она там? Может, я все же люблю ее? Да нет, не буду врать себе. В самом начале - да, был ослеплен, но страсть прошла быстро. Сейчас мне Ло просто жаль. И все, что я могу для нее сделать - ежевечерне звонить сиделке:
 - Очнулась?
 Я так привык к ответу: 'Нет', что, однажды услышав 'Да', вздрагиваю.
 - Просила что-нибудь?
 - Да. Красную грязь Тхукана, - неуверенно произносит тетя Даша.
 'Тху-кан, Тху-кан', - звучит как перестук поезда. Снова рн. Может, в просьбе Ло есть смысл?
 Терзаю интернет-поисковики и знакомых, но нет, о Тхукане не слышал никто.
 В день, когда на Асцигусе зацвели сливянки, тетя Даша долго не брала трубку.
 - Ло умерла. Прилетай.
 
 Первое, что я услышал, вернувшись на базу:
 - Снимаемся. Надо забросить груз в одно местечко.
 - Третий, я - домой. У меня близкий человек умер.
 Я не хотел видеть Ло мертвой. Но и бросить ее сейчас я не мог. Поздно бросать.
 - Не обсуждается. Вылет через час.
 - Куда? - спрашиваю я, зная, что все равно не полечу. Плевал я на приказы.
 И не верю услышанному:
 - На Тхукан.
 
 Краски тут совсем как на Земле, только ярче. Но рассматривать некогда: свободного времени - полчаса.
 - Что за срочность? Разгрузиться хоть успеем?
 Координатор кивает:
 - А то! На Тхукане всегда так.
 Всегда?
 ...Времени нет, без предисловий спрашиваю у таможенницы:
 - Где я могу найти красную грязь? Меня просили...
 - Соболезную, - девушка проводит пальцем поперек лба. От неожиданности слегка отшатываюсь.
 Однако.
 - Так что с грязью?
 - Красной грязи не существует. Это такой оборот речи. Как земное 'отойти в мир иной'.
 Черт. Так Ло со мной просто прощалась? Достаю из кармана кулон, глажу пальцем. Какой же я идиот...
 На что убить сразу ставшие ненужными полчаса? За меня решает субчик с бегающими глазками:
 - Ты красную грязь спрашивал? Выходи во двор.
 Бред. Но что мне терять? Иду.
 - Много не дам. - предупреждает 'бегающий'. - Добыча-то запрещена, так что учти, грязь ворованная. Ты, часом, не из чистоплюев?
 - Нет, - отвечаю я, не понимая ровным счетом ничего. - Что вы за нее хотите? Доллары тут не в ходу...
 - Зато шарики в ходу. За кулон отдам, - тычет он пальцем мне в грудь. - Хороший шар, на такой год жить можно. Если знать, кому отдать.
 Абориген, спохватываясь, дает понять, что я-то точно не знаю. И он - мой единственный шанс на выгодную сделку.
 - Времени у тебя нет, а в космопорту один я по грязи работаю. А второй раз к нам могут и не послать.
 - Нет. Это память о... жене.
 - Умерла? - понимающе кивает тип. - Такие шарики просто так не отдают. И про грязь не треплются. Жена-то с Тхукана была? Занесло девку! Потому и померла - наши у вас не приживаются. Тускло там у вас. Всей радости, что дождь идет.
 Кусаю губу. Я даже не знаю, откуда Ло родом.
 - Ты, парень, как хошь. Грязь всем нужна. - Видно, что мужик не блефует. - Когда б не шарик, я бы с тобой и трындеть не стал. Короче, меняемся?
 - Хорошо, - сам не знаю, что говорю.
 Мужичок сует мне сверток. Разворачиваю:
 - Она... белая?
 - А какая же? - удивляется в ответ мужик.
 Даже если меня надули, времени спорить нет. Пора на корабль.
 
 В кабину я вбежал прямо перед стартом.
 - Где шляешься? - заорал командир. - Остаться захотел?
 Он у нас вспыльчивый старикашка.
 Открыл рот, чтобы продолжить, но уперся взглядом в сверток. Притих, задышал часто.
 - Достал-таки грязь? Упо-орный. Из наших никому не удавалось. Ты того... не светись с ней, если хочешь до Земли дожить. Только не думаю, что у тебя что-то выйдет: попугай-то сдох.
 Судовой талисман - огромный ара Флан действительно вчера откинул когти. Что за день - все умирают!
 - ...А людей я тебе убивать не дам. Учти: я в курсе, и глаз с тебя не спущу.
 Командир посмотрел в мои осоловелые глаза и прервался:
 - Сороковой, ты что, не в курсе дела?
 - Нет. Я ничего не понимаю. Почему о Тхукане никто не знает? Что за грязь тут особая? Почему она зовется красной, когда белая?
 - Так. От смены я тебя на сегодня освобождаю. Иди к себе, сиди тихо. Как смогу, зайду. Запрись покрепче, никому ни слова.
 В каюте я вывалил грязь на стол. Белая, с нежными серебристыми прожилками, теплая на ощупь. Отщипнув кусочек, скатал шарик. Пластичная какая! Пара движений - и на моей ладошке красовалась смешная улитка. Никогда раньше не пробовал заниматься скульптурой, но итог меня удивил. Улитка вышла на удивление хорошо - как живая.
 Потом я смастерил лягушку.
 Жирафа.
 Кродофила с шипастым хвостом.
 Когда командир стукнул в дверь моей каюты, на столе стоял целый зоопарк.
 - Развлекаешься, сороковой? - кэп осмотрел мини-зверинец.
 Я пожал плечами.
 - Ну, слушай, сороковой, - капитан присел, бухнул на стол бутылку виски. - Выпей, не помешает. Красная Грязь Тхукана - такая штука... Ты как - в чудеса веришь?
 Я хмыкнул и опрокинул стакан вискаря.
 - Не веришь, значит? Молодой еще. Эта грязь - и есть чудо. Из нее можно вылепить все! Даже лепить уметь не надо - ты только загадай, а Грязь тебе поможет. Ты когда ее в пальцах мял, чувствовал - теплая? Как остынет, предмет станет настоящим. Неживое - оживет. Но лучше, конечно, брюлики делать - маленькие, а стоят дорого.
 Я хмыкнул и толкнул пальцем слоника.
 - Вон я их сколько наваял, да что-то никто не ожил.
 Командир сгреб слоника в горсть, сплющил. Провел себе по пальцу ножом - капля крови слегка окрасила комок глины.
 Несколько движений, и весь ком стал розовым. Старик быстрыми движениями вылепил бабочку, и через пару минут лимонный Махаон кружился под потолком.
 - Далеко не улетит, крови мало. Чем больше, тем лучше - такие дела. А про Тхукан потому и не говорит никто - дураков нет. Ты подумай пока. Всю грязь не трать - сперва в голову глупости одни лезут.
 Капитан вышел.
 Я переводил взгляд с бабочки под потолком на кусок грязеглины в тряпке. Здоровый кусище! Теперь я богат. Что, что мне сделать - брюлики? Я могу наляпать их гору! Ло, а чего хотела ты, когда просила меня раздобыть эту штуку? Девочка моя, капли пота на восковом лбу, тусклые рыжие волосы, спутавшиеся на подушке.
 И тут я понял, что сейчас вылеплю.
 Распахав ножом палец, я замесил глиногрязь. Чуть щиплет - пустяки! Пара минут - и вот она - Ло, девочка моя, стоит на краю стола. Завороженный, я смотрел, как застывает белая субстанция, как бесцветная фигурка становится яркой.
 Но больше ничего не происходило.
 Фигурка не двигалась, не увеличивалась в размерах.
 Сжал ее в ладонях: нет, не живая плоть, резина. Вместо женщины моей жизни вышла кукла. Но почему? Ведь я был готов полюбить. А оказалось - некого.
 Рванулся к двери каюты - заперто.
 Ну, да. Капитан же предупредил, что будет за мной 'присматривать'.
 Набрал его номер:
 - Кэп, у меня ничего не вышло! Вместо Ло получилась дурацкая кукла.
 - Так ты подружку себе решил слепить? - засмеялся старик. - Мечтатель! Говорил я, не торопись, не трать грязь! У чудес есть предел: лепить объект надо в натуральную величину. И лишь то, что существует на Земле. Никаких фантазий. Спать ложись, утром приду, доскажу про Тхукан.
 Неплохой совет.
 Я нажал отбой связи, прилег и тут же провалился то ли в сон, то ли в бред. Вроде, спал, но в то же время видел все вокруг.
 Как открывается дверь.
 Как входит капитан.
 Как взмахивает ножом.
 Как делает шаг и спотыкается, подскользнувшись в лужице пролитого мной виски.
 Бабочка садится мне на нос, щекочет лапками ноздрю - этого мне хватает, чтобы очнуться и успеть перехватить нож. Видимо, правильно я ограничился лишь парой глотков вискаря.
 Раз-раз, быстрые движения. Я ловкий парень, да. Раз-раз, я убил человека - своего капитана, опоившего меня и хотевшего прирезать во сне. Его же ножом. Я не виноват, правда?
 Но еще раньше была Ло. И снова я не виноват?
 Подняв голову, начинаю выть.
 Сколько крови на полу... Сколько грязи на столе. Сколько возможностей.
 Капитан стонет - он еще жив, хотя это ненадолго. Разве что... Трясу плечи, обтянутые фирменной курткой.
 - А оживить, человека с помощью грязи можно?
 В глазах старика мелькает надежда, но ненадолго.
 - Нет.
 - Капитан, а вас как звали родители... в детстве?
 - Гошей. - капитан хмыкает сквозь силу. - Георгий я. Как обидно умирать. Никого после себя не оставил - ни ребенка, ни котен... ка...
 Закрываю кэпу глаза.
 Думаю пару минут, провожу лезвием себе по голени, чтобы хлынула кровь, смешиваясь с кровью Георгия. Мне кажется, так честнее. Мои руки - красные, липкие, и это хорошо.
 Грязи не хватит, чтобы слепить взрослого человека. А на невзрослого - с лихвой. Даже на двух, если делать совсем младенчиков. Девочку и мальчика.
 Ло и Гошу.
 Хорошо, что стены каюты звуконепроницаемы. Вот бы удивился экипаж, услышав на рассвете залп: 'Ааааа!' в две глотки.
 Ничего, удивятся чуть позже.
 Надо тетю Дашу обрадовать - в ближайшие годы у нее будет работенка.
 Аминь.
 
Оценка: 6.68*8  Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"