Аннотация: ходить по снам это и притягательно и страшно одновременно
Сноходец
я ненавижу тебя с первого мгновения как увидел... Моя ненависть такая сладкая тягучая, как золотистый мед. Она обволакивает тебя мягкими объятиями... пушистые лапы ненависти...Я так ненавижу тебя, что ноет в груди и судорогой сводит пальцы...
Я ненавижу тебя... такая теплая мысль.
Я жажду погрузить в твою плоть яркую прохладную сталь очень медленно, чтобы увидеть как твое тело изогнется от боли и твой рот приоткроется в немом крике...ты ведь не позволишь себе кричать сразу?...Но потом я все же получу его...такой восхитительно-прозрачный в тишине...
как же я ненавижу тебя...
Шепот в темноте, шепот над головой, шепот где-то внутри сознания... шепот... этот всепроникающий шепот... но как же это приятно оказывается, кода признаются в ненависти. Пусть даже это признание не вслух... пусть оно во сне...
Оно даже не тебе... потому что эти темные глаза никогда не смотрели на тебя так. Так они смотрят лишь в полуночную синь звездного неба...
А ты - это всего лишь сон, ты призрак этого сна. Ты никто.
Ты просто подглядываешь в тишине за чужими снами...
Скользящий шаг тени в тень, которой не существует. И раскрываются белые льдистые крылья в пелене дождя. Здесь нет звуков. Только шелест дождя, и шепот становиться тихим-тихим... как будто где-то на грани... И белый шелк волос...
На краю серой пелены дождя, на самом её краю, стараясь не
попасть туда, чтоб не промокли крылья, мне никак не хотелось их
складывать... чуть прохладно, поэтому в них было приятно
заворачиваться и перья щекочут кожу...
Здесь все время идет дождь и есть узкие грани, где он становиться стеной и не двигается дальше..
Одно небо и утесы.
Безлюдный мир, полный шороха дождя
Слишком тихо вокруг, только шуршание дождя, и шелест опавшей листвы под его руками.
Я вдруг вспомнил, что давно не спал, иногда я забываю об этой забавной
привычке...
Потому что чужие сны так привлекательны... зачем спать, когда можно скользить по снам, которые есть у других.
Я подглядываю, я проскальзываю между ними, завороженный шепотом и красками.
Я заворожен этим.
В одной руке горсть песка, в другой красная вода жизни. Песок течет сквозь пальцы маленьким золотым водопадом, сверкают на солнце искры соли, смешанные с песком; тягуче просачивается между сжатыми пальцами, красная вода, она тоже полна соли и тоже искриться на солнце.
Песок пустыни... вода жизни... и он между ними. Обе руки онемели и по локоть почернели от загара. Все остальное тело находится в тенях. Песок времени и влага жизни, а его ладони - это чаши весов. И это длится веками, минутами, мгновениями, вечностями.
Он - Весы.
Песок смешивается с кровью где-то у его колен. Песок намокает, тяжелеет и перестает искрить. Как и влага. Песок больше не легкий и рассыпающийся, из него можно лепить все что угодно. Он багровеет и темнеет. Но со временем он высыхает, оставаясь все таким же багровым и... рассыпается с легким шорохом. Время не любит быть тяжелым слишком долго.
Золото песка все сыплется с его ладони, а кровь сочится с другой. Время и жизнь.
Метафора.
Я поднимаю глаза к солнцу, и тени отступают от моего лица. Я смотрю в высокое -высокое небо и знаю, что он не видит его. Потому что здесь солнце давным-давно выжгло его полуночного цвета глаза.
В его снах всегда так...
А еще эта вечная жажда. Он не может видеть меня здесь.
Я даже не тень в его снах.. меня просто не существует для него. Я подошел ближе и поднес к его губам свои руки. И в его горло полилась ..вода.
Чистая родниковая, прохладная вода.
Я скольжу между снов, присутствую в них. Слушаю чужой шепот...
Может потому что у меня нет своих?...