Мы вырастаем из друзей,
Скорбя в преддверии утраты,
И строим хладный мавзолей
К еще не наступившей дате.

Чреда разлук минутный счет
Сменяет годовалым,
И память, съёжившись, бредет
К приметам обветшалым.

Лишь миг - и выскользнет из рук
Ладонь, разжавши пальцы...
Мишенью черной смотрит круг,
Где мы - лишь постояльцы.