Вон трубы Уралмаша - сизый дым,
град сыпется стеклярусом колючим,
и Град Уральский, скукой вечно мучим,
встречает пост. Не сытым, но косым.

Вон валит из котельной белый смог,
вон красный - это ЗиК или Турбинка.
И где-то, как небесная морщинка,
из крематория тоню-юсенький дымок -

стесняется великого поста!
Примешиваясь к общему букету,
роняет по дороге эстафету,
до неба чью-то душу не доста...

А что там скрылось, крыльями вразмах?
Да вороньё. Поблазнилось со слепу.
Там тоже жить неловко и нелепо,
там Град стоит - на сорока дымах.