Он - в семнадцать, на грани огня,
Где мечты обгоняют вчерашнего "я".
Он идёт - без маршрута, без плана в руке,
Слишком честен внутри, чтоб плыть по реке.

Он знает - где нужен, где станет лишним,
Где взгляд поднимает, а где станет тише.
Но каждый рассвет - как обрывки строки,
И вновь он теряется в своих же шаги.

Он не ищет покоя - тот слишком пустой,
Но устал просыпаться с тревожной мечтой.
Он смеётся, но знает - не всё просто так,
Ведь завтра не будет вчерашних карт.

Он - не герой, но в груди у него
Бьётся пульсом упрямым что-то живое.
Под ним - не асфальт, а дрожащий листок,
Спичка треснет, и мир - как внезапный щелчок.

Он всё же идёт, не бросает игру,
Даже если весь мир скажет: "Падай - умру".
Он не просит наград, не рисует венков,
Ему бы держаться за суть без оков.

Он хочет, чтоб чувства не меркли в стекле,
Чтоб пик не исчез на пустом вираже.
Чтоб каждый подъём не был просто как фон,
А жил в нём - как голос, как пульс, как закон