"Смерть придет, у нее будут твои глаза"
(И. Бродский)
От теней в оливковом саду прорезями трещит земля.
Созревшие оливы падают, не дождавшись пальцев, что тянутся забрать их жизнь ...
... Гамак опять пойман солнцем, чуть подтянула рукой ветку,
пара олив уставились мне в лоб, и, как под гипнозом, я опять провалилась в сон.
Как будто умерла для этого мира.
Господи, - сказала оливка, - как умирать надоело ...
Но, повернется время вспять, и я приду за тобой...
Кажется от жары у меня глюки. Затаилась. Нет, тихо.
Как хочется прочесть в дыхании остановку,
замереть ... не умереть, а замереть,
потеряв выдох в стеклышках проверок,
замерить свой объем существования,
без весов, не взвешивая, ибо ничего не весит
повиснувшее над тобой отсутствие тебя! Но ...
Нет, не получается, отражается в зеркале тебя твое,
оно видит, не упускает из виду не на секунду ...
И живет.
Живет, умирая в каждую долю секунды. Умирает, чтоб родиться.
В повседневности нет ничего обычного. В ней все необычно.
Дыхание утра, пойманное на кончике подсмотренного, другого,
где дыхание тоже другое,
где зазеркалье твоего *не_существования* ... поймал ...
и... проснулся, в жизнь.
Ты помнишь?
Там, на задворках сознания, остался привкус бытия небытия.
Но вот ты проснулся, как умер. В жизнь.
Ты - женщина.
В тебе сочится ручеек желаний, льет из тебя сок любви к каждому мгновению,
которое ты убиваешь своим невниманием.
И оно отворачивается, умирая.
Почему я оглядываюсь вспоминая эти умирания?
Каждого в каждом.
Но это потом, вечером. В каком то из однообразных вечеров.
А сейчас - день. Какой же по счету? Что-то я сбилась ...
Вчера был 35 день осени 2180-го.
Был праздник ... кажется я много выпила ... и утонула ...
Проснулась почему то ночью,
или это уже после одиннадцатой смерти, там всегда была ночь...
Кстати, это неплохо - ночь всегда.
В этом есть особенное ощущение света внутри,
когда огни зажигаются, не умирая в тебе днем.
Это похоже на северное сияние.
Только жарко.
Внутри.
И в небе все время (бог мой, а было ли тогда время?)
вспыхивают одна за другой звезды.
Горячее небо, сочное.
Ты вязнешь в нем, как в липком соусе
и начинаешь забывать свой собственный вкус.
Какая дрянь эти соусы.
Не понимаешь, что ешь. Птица не птица. Рыба не рыба.
...
![рыба []](/img/p/popowskaja_i_i/a1-1/ryba-1.jpg)
Вспомнила ....
Мы долго сидели, ожидая этого фирменного блюда,
нааппретивились изрядно, когда, наконец,
напомаженный мальчик-половой принес хромированный,
начищенный до блеска поднос,
с круглым, таким же хромированным куполом.
Я увидела размазанное, развалившееся свое отражение в его зеркале ...
на мгновение ...
и ... в следующее мгновение, когда он торжественно поднял крышку,
вместе с улетевшим моим изумленным, растворившимся взглядом,
я увидела ее глаза ...
я в них утонула ...
На блюде лежала, развалившись, распластавшись во все стороны
красноватыми плавниками, огромная рыбина,
и в своем великолепном, уверенном бесстыдстве
карими глазами маслин смотрела на меня, с вожделением.
Она за мной пришла. Я сразу поняла. Я ее узнала.
...
... "Смерть придет, у нее будут твои глаза"
|
