Не выйдет. Не уйти душе певучей
от воплощений дара своего...
Ей спасу нет от ритмов, от созвучий...
А что - хандра? Бывает... Ничего,
пройдёт - и снова дивным полноводьем
закружится водоворот стихов...
И снова, при любой плохой погоде,
поэт делиться опытом готов... )))
Лилия:И все здесь хорошо, когда б не эта тема: ушел, оставил он, сбежал и пренебрёг. Но Вы сказали так, что полетела схема! И пусть ему жена теперь наставит рог. :)
Хочу лишь одного - чтобы нашлась другая,
способная ему устроить тот же ад.
Чтоб на себе он смог почувствовать, позная,
насколько сладок он - ошибки результат! )))
Вот так, из ничего - волнующие строки...
Ну - птица... ну и что? да кто б помыслить смог,
что будничный сюжет сумеет стать истоком
чарующих стихов, разящих, как клинок... )))
Желаю искренних друзей,
желаю радости и счастья!
Цветов и песен! Соловей
пусть Вам споёт о летней страсти!
Пусть в самый первый летний день
Природа преклонит колена
пред Поэтессой вдохновенной,
стихи которой - как женьшень -
целительны и благородны,
сердцам читателей угодны.
Здоровья, сил, любви, идей!!! :)))
Погладить огонь... так обжечься недолго, милая.
Он воздух и ветер, как пищу, к себе влечёт.
Но если согреть обещает - собравшись с силами,
рискни ощутить жар от счастья горячих щёк... :-))
Лилия: Накопление тихих страданий - это тоже, Ирина, процесс. Без пологих витков мирозданью не увидеть бы новый прогресс. :))
Да, процесс, кто же спорить-то будет?
Кто хотите - но только не я. :)
Если он в результате разбудит,
а не сбросит в капкан забытья -
то терпеть его можно, конечно,
чтобы выйти на новый виток...
Лишь бы только не стихнуть навечно,
чтоб прогресс не направился вбок. :-))
Писать портрет по памяти - увы:
детали не пропишутся и тени...
Лишь абрис благородной головы,
притушенного взгляда запустенье...
Такой объект - с натуры лишь писать,
и то не факт, что вариант удачен.
А время искажает лик и стать -
и образ некорректно обозначен...
Млечным путём обольститься легко -
рвётся душа к сверканию...
А на поверку - горчит молоко,
делая мир обманнее.
Звёздам судьбу доверяя свою,
слепо бредём по пустошам,
чтоб оказаться в желанном краю,
знаки сивилл распутавши.
А нынче время - не очередей, а прицельных,
разящих намертво выстрелов регулярных.
С горчинкой, благородной, как можжевельник -
и с мудрой жизнестойкостью заполярной.