220. Зеркало Бродячий дух последнего влюбленного
Мой яд вечерний выпил из стакана,
А я с тоской смотрел на обреченного
Погибнуть, выйдя из пожара.
"Я умереть хочу, ты знаешь средство?" -
Сказал мне дух, пьянея на глазах. -
"Давай вдвоем ударимся мы в бегство,
Осядем в райских кущах и садах;
Там жизнь цветет, там солнце, лето.
Здесь же погибнем, ни за что сгорим,
Здесь все унылого, земного цвета.
Я вижу, ты - согласен, мы летим".
А я молчал, я был уж далеко
От мрачных душных дней земного зноя;
Сквозь шепот духа слышал лишь одно:
"Зачем" и "Я этого не стою".
131. Истина Уходит истина. Есть Ты. Есть Рай. Есть Ад.
Есть День. Есть Ночь. Есть память о тебе.
Я с жадностью ловлю твой взгляд,
Он ускользает.
Истина - в Вине.
Но в чьей Вине?
Есть песни, мифы, "острова бананов",
Сюсюканье под липами и теплый месяц май,
Тщеславный блеск убогих колчеданов,
Улыбки фирменных оправ и крики "Мне!" и "Дай!".
И это Рай?
В словах пустых ничтожества владенья,
Дар храму безразличья, эгоиста клад.
Бегут, скрываясь, и надежда, и терпенье:
Кто что имеет, тот тому и рад.
И Это Ад?
У грусти много лиц, но нет твоих улыбок.
На солнце - пятна, в жизни - свет и тень.
Пустынен мир, он в раболепьи страха гибок,
Среди разлук и встреч свирепствует метель.
И это День?
Ты в сны мои влетаешь лихо, смело,
Я всех готов спасти и всем готов помочь.
В снах счастья мир, покой души и тела.
В снах совесть спит, и боль уходит прочь.
И это Ночь?
Что есть еще? Есть Память о Тебе.
Есть сказка дня и есть цветные сны.
Есть взгляд, улыбка, безразличные ко мне.
Есть Истина. Которой нет цены.
Она - в Вине.
Виновен я в Любви.
След Я - след в твоей душе,
Я - рек печали вздох.
Я к солнечной судьбе
Лишь маленький шажок.
И полон след любви,
Солено-сладких слез.
В подобии воды
Застыл немой вопрос:
Кто разлучает нас
И присылает снег,
Чтобы следы любви
Зимой укрыть на век?
Но греет нас тепло
Простых и нежных слов,
И свет прекрасных глаз,
И топит снег любовь.
Я - след в твоей душе,
Я - радости рассвет,
Я - просто человек....
И вздох... И свет... И след...
1984...Мы - покойники Что, Джулия, в твоих вчерашних снах? В распущено-прекрасных нравах
Подбитый глаз свой не отводит взгляд,
Как корчусь я от правды в травах,
Дефолиантово расцвеченных полях,
Все больше поражаяся в правах.
Ах, как я жизни нашей скотской рад!
Мне наступают на ноги приказы,
Мне вытирают сопли кумачом,
Тем самым лечат от проказы,
Бьют вежливо по почкам: "Вы не правы!
Ни Маркс, ни Сталин вовсе не причем".
Откуда появились эти нравы?
Я все продам, и даже ахинею,
И крыс бесплатно напою вином.
От власти-проститутки я хирею,
А был таким здоровым пареньком
С чувствительным и нежным мозжечком.
Но слава Брату - Правда под замком.
Беснуются за стенкой микрофоны,
Из грязных тряпок слышен только стон.
Политике простонем похороны:
На столько гениев и не одной короны,
На столько воронов и не одной вороны.
Но что родится в доме без окон?
В трубу летят, смеясь, осколки-души,
Прощаясь с надоедливым лицом,
Пируют у разделанной глазами туши
И исправляют совесть топором.
Что будет в завтрашнем потом?
Что, Джулия, не спится с подлецом?