Девица была ничего так, и определённо в норме. Ну, испуганная - что правильно... Хотя, посматривать-то за ней Ларс намеревался. Худосочная, астеничная - одолеть удастся, если что...
- Рискуем! Лифт, если вырубят - это... О, тоже на третий?
- Лучше уж лифт, чем... Не могу к себе попасть! Перекрыли.
- Ага.
Нет, определённо миленькая!
Лифт с насупленой укоризной (вот так читалась монотонная ровность его хода) доехал, раздвинул створы. Здесь предупредительный жест рукой сделать, этакий... выглянуть... Кивнуть.
Ну и в коридоре ещё пооглядываться.
- Возможно, стоит держаться вместе? Хотя бы пока.
- Давай, да! - согласилась.
- Ларс.
- Мява.
- Хм...
- Что? Меня пытались звать Котька. Мне не нравилось. Переиначили.
- А твоё настоящее имя... - взялся угадать Ларс.
- Не называй! Не люблю его.
- Бывает.
(Первокурсница, определённо.)
- Вот, опять...
- Что?
- Слышишь?
- А, это...
Ларс прислушался - будто отлетел ненадолго... вслед за чем обнаружил, что Мява вот уже с полминуты ему рассказывает:
- ...стояла в магазине - и с ним это началось. Сказал: нужно ещё две тележки. Заблокировал проход, себе тоже!
- Кто?
- Кукишь. Однокурсник... нет, не мой парень.
- Кукишь? Так зовут? Жлоб?
Мява терпеливо объяснила:
- Его фамилия Кулиж. Он на Кукишь соглашается, потому что иначе его зовут ещё хуже. Ну и это, "Кук съел аборигенов"... Потому что он толстый. Крупный.
- Отлично. Как много мы знаем о твоём товарище. Если встретим его, убедимся, что он крупный...
- И я оторвалась. Убежала. И вот, в кампусе уже, я услышала это самое... Рёв. В смысле, музыку. Ну, кусочек. Тяжёлый такой, сочный. Где слово вот это вот... Аззатон.
- Абзастон?
- А! Точно. Рёвом таким.
- Эти стиль пения. Гроулинг.
- Ну да, так часто сейчас поют.
- Значит, ты слышала то же самое?
- Угу... О! Вон там!
- Что?
- Опять. Слышишь?
Да, слышалось! Вариации Абзастона, новые какие-то... К ним определённо тянуло.
Разговаривая, дошли до парапета атриума рекреации, Мява посмотрела вниз:
- Отлично! Там наши... - присмотрелась. - И не только... - ещё присмотрелась: - вроде нормальные все! О... там сеть, что ли, ловит?
- Точка вайфая. Ну да. Спускаемся?
- Угу. Они остальные двери замкнули, это правильно.
Двинули вниз по полукругу лестницы... Внизу стояла тройка парней.
- Что, есть сеть? - вопросила их Мява.
- Да, есть.
- То есть, то нет.
- Скорей нет, чем есть, - поделилась ощущениями троица. Оглядывая вновьприбывших, пожалуй, придирчиво...
- Мы нормальные! - поняла и заверила Мява. - Это Ларс. Он с четвёртого.
- Чё так? - спросил загадочное центровой из группки.
- Я второй день в этом крыле, - взялся незагадочно объясниться Ларс. - Переселился. Прежний бро оставил полный модуль херни, я в разборке закопался. А тут...
- Бро? Кулстори!
- Да не, он сам так всех кликал. Ну, и мы его. Раста, на минималках.
- О! Так там найдётся полный короб травы? Среди херни. Где-нибудь.
- Угу, дам знать.
- А где сейчас бро? - поинтересовалась Мява.
- Выперли. Не сдал.
"Пичалька" - как бы обозначила Мява лицом, но не сказала. Потянула Ларса прочь. По ходу бросила, интродюсируя Ларсова собеседника:
- Это Крю.
- Как?
- Крю. Ну, Крюгер - тупо, Крюк - тоже...
- Дай угадаю! Фамилия - Крюков?
- Крючевский.
- А.
Направилась она в полутёмный уголок (пальма под мульчей, скос лестницы), откуда нарушительски тянуло дымно-пряным амбре: три девицы пялились в смарты, самая важная, темноволосая, готичненькая можно сказать, втыкала в подкаст некоей говорильни:
- ...И здесь снова ошибка! Зомби-ап - слишком прокачанная тема. Слишком! Ну да, те, кто с куриными мозгами будут носиться по двору и резать головы. Но это там! А тут - привычка сразу сорганизоваться. И чтоб без паники. И разобраться... Ну и? Кого они таким способом уничтожат?
- Да никого, всё фейк и пена.
- Знаешь... Под прикрытием пены...
- Сижки есть? - обратилась к девице Мява.
- Элка, - та показала.
- А с чем?
- Ну блин, не дам! Стреляй у Тыца.
Элка напоминала олдскульную сигару. Цилиндром, длинненькая. Коричневая. Без торчковой соски. Потому что тупая элка - зашквар, понятно же...
Мява решительно двинула к другой группке, более развесёлой, парней-девиц, где как раз нагловатый красавец (например, Тыц) заявлял витоволосой, карамель с розовым, диве "ты, Вавка, просто этанол красоты!" - та хихикала. Так, ладно, к Мяве не клеимся, на привязи не ходим. Вон... компания постарше, явно. Даже как бы чересчур постарше... Под тридцать? Если не за тридцать...
Но к таким притусоваться - сразу в олды, тоже аксакал, типа! В отличие от...
Подошёл, фланируя как бы. Внимание обратили на него, вежливое - Ларс представился, тут же в ответ имена узнал: Вадим, Лера... остальные двое невнятное что-то промямлили.
Лера толкала прохладную былину:
- ...И вот. В 2009-м мы в Испанию двинули, на тачке. Втроём. Четырнадцать стран проехали, ну, так просто... А тогда хорошо было: кризис, машин мало, гостиницы вполне свободные. Всё классно! И вот, друг, который тачку вёл, он до последней минуты сомневался - ехать ли - и поехали резко, он багажник не разобрал почти, там фигни всякой было... Например, цепная пила! И когда его спрашивали - зачем пила с собой - он отвечал "Ну так... от монстров отбиваться!" Я вспоминаю. Вот бы его бензопилу...
- Бензо или электро? - озадачился Вад. - У народа сейчас электрические обычно.
- Не знаю! Ну, нормальная. Обычная. Как в фильмах. Монстров пилить. И зомбей.
- Да ну, пилой! БФГ лучше.
(Блин, соображал Ларс: если она 2009-й год помнит... И не с предками ж ездила - с друзьями, типа! Сколько лет-то?! А хорошо выглядит! Следит за собой... А остальным?? Блин...)
- ...Макароны - зло! - выдавала тем временем новые коленца беседа аксакалов. - Мы в Италии не могли купить чёрного хлеба! А пицца, в северной Италии - издевательство, мы взяли - надругательство просто, хрень какая-то.
- В Тироле? Пицца? Они стебутся над ней там. Как и над...
- Пицца - зло! Особенно доставочная.
- Не знаю, да, Тироль, точно! Там белобрысые дети, и по-немецки говорят.
- Вот, кстати, да! За чёрным хлебом - в Австрию, там рядом.
(Нет, ужас! Им вообще всё пофиг: будто пяток зомби-апов пережили уже. Страшные люди!)
Ларс отошёл, двинулся к другой группке пипла, вот почти своего возраста. Но без девчонок. Зато с участием почти знакомца по имени Крю - который как раз толкал что-то умное, но непонятное, ибо с середины:
- ...войны экономят людей. Людей убить проще всего. И в итоге что? Уничтожают - людей, да! Самым надёжным образом. Их перестают рожать. Скрытый зомби-ап. На это намекаешь?
- Ничего я не намекаю!
Тут - заметил - рядом вновь оказалась Мява, сижку так и не стрельнувшая, похоже...
- Сравни! У них - у нас! - плющил своего опонента Крю.
- Что у них? Что у нас? - обратился вполголоса к Мяве Ларс.
- Ты видел все эти репортажи? Успел увидеть?
- Нет.
- Люди охотятся друг на друга! Режут головы бензопилами! Они уверены, что часть из них - зомби, прикинь!
- Подожди! - встрял его прежний оппонент. - Ладно, не трупы - но часть точно свихнувшиеся! Ну, зазомбированные... фигурально.
- Да! - подключился третий спорщик. - И социальный психоз множится. Народ воспитан зомби-фильмами...
Тут пошёл уже мощный полилог:
- Стоп, нам этого недостаточно! Их нужно чем-то свихнуть. Реально. Хоть часть свихнуть!
- Вирус. Типа бешенства. Крушит мозги.
- Излучение. Психотронное.
- Не-не, вирус не канает, он бы... распространялся. Не за один день! Не щелчком.
- Излучение тоже не канает, это фантастика. И излучатели ж нужны!
Тут Мява сказать что-то хотела, но не решилась (все ж такие умные вокруг!) - Ларс поймал её взгляд... она потянула его в сторонку - и высказалась, на интимной громкости:
- На самом деле возможно.
- Что?
- Лучи. Излучения... Нет! Радиоволны. Особых частот. Я слыхала! Есть определённая частота - и... ты заснёшь. Кубик сна даже, выпускается, электрический - вместо снотворного! На этой частоте. И! Есть же другие частоты! А?
- Какой ещё кубик?
- Кубик сна! Реальная вещь! Могу в интернете показать... ах да, не могу... Там пишут, что он излучает гараздо слабей мобла обычного, прикинь! Обычную мобильную вышку - вот на неё всё это подать... По всему миру! Как их... чипсеты с бакдорами, во!
- Ну... версия. Годится. И что теперь? Шапочки из фольги?
"Нет, шапочки из фольги - отстой, некомильфо, нафиг версию, к шапочкам ведущую, даже если она верна" - вот что прочёл Ларс на лице Мявы, сразу трагически нахмурившемся. И довесил:
- Но слушай, ты умная! Такое насочинить... - и срочно досочинил альтернативку: - По ходу, есть обратная теория. Человеческое сознание не может жить без... тактовой подкладки. Несущих полей Земли. Биорезонанс! Типа, если его сбить... Левыми частотами... То шапочка бесполезна, понимаешь.
- А. Ну да, - согласилась Мява. И сменила тему: - Я всё узнала! Это ИИ.
- Что?
- Абзастон. Музло. Мракс, диджей наш.
- Как-как?
- Ну, это от мрак и Маркс - он, типа, революционный такой, хоть и мрачный. Сегодня модно быть диджеем.
- Это да.
- Ну и вот, фишка же - музло делать искусственным интеллектом. Забиваешь промпт - генерит. И да, генерит глюки иногда. Несуществующие слова, хрень всякую... Ну и выдал слово это - абзастон, причём не раз. И музон к нему сочный, пруха прям... Тащит. Так в голове и вертится абзастон этот. Ну, Мраксу в масть! Соседи прутся: "о, класс"... Погромче врубает... И все качают, стримят, опять же.
- Ага.
- Слушай, реально просветляет абзастон этот! Тут все нормальные - от абзастона. Мы так решили.
- Осталось понять, нафига искусственному интеллекту это нужно, - втесался подслушавший беседу первый оппонент Крю.
- Ну-ну, - подключился второй.
- Например: не просветляет, а зомбирует.
- Ха! - вклинился Крю. - Во-первых. Интеллекту ничего не нужно! Он ловит тренд. Он инструмент. У него нет цели - он подстраивается. Домысливает. Вот, словечко вычислил - работающее. Но цели в этом нет, понимаешь?
- Ладно. Синтезировал трендовую наркоту...
- А не притивоядие?
- Не факт. От наркоты - ну, обезболивающей - тоже отпускает, но дальше ещё сильней крючит.
- Ха! Зрю мощного спеца по наркоте, угу... С ней не так всё просто. А уж если мы о веществах, от которых конкретно глючит - то там вот именно отпускает, когда кончается действие. А никогда не наоборот.
- Весь этот интеллект - разводка, - гундел третий, пессимист-циник как бы. - Его подкрутить могут... ну, главнюки мировые. Типа якобы глюк. А на самом деле...
- Что?
Мява вновь куда-то делась, Ларс захотел поискать её, огляделся...
Двинул по рекреации.
Миновал тёмный уголок, где предполагаемый Тыц убеждающе втолковывал Ваве:
- Слуш, всё наоборот! Это не против демографии - а наоборот, за!
- В смысле? - хлопала глазками та.
- Смотри! Инфосфера дошла до ручки, верить ничему нельзя. Так? Всё фейк, всё порожняк! И перегруз. Невозможно уже в смартфон пялиться, там лажа всё! Ну?.. Это типа как блэкаут. Когда люди сексом начинают заниматься. Вот друг на друга хотя бы смотреть! Посмотри. Ты меня видишь?
- Ну... вижу, да, - Вава что-то тщательно прикидывала. - А... у тебя бухло есть?
- Затарился! Вот как чувствовал! Идём ко мне?
В следующем уголке - готическом - слышалось:
- Достаточно трёх законов работотехники, встроенных в ИИ, чтоб этот ИИ уничтожил человечество потаканием его деградации. И депопуляции, как результат. Люди становятся проще, а технологии сложнее. Сначала люди создают роботов, затем роботы создают друг друга - люди уже не понимают, как, а затем перестают понимать, как они сами создали роботов...
От светлой стороны - где окна в пол - потянуло абзастоном; туда действительно потянуло. Послушать повдумчивей... Хм, от абзастона вновь захотелось чего-то умного! Вернулся к спорщикам:
- ...Ты ничего не понимаешь. Настоящая формула загадочна, иначе она не работает. В этом суть! Человеческие формулы - работают, да, тоже. Они понятные. Но работают чуть-чуть и не так мощно. Потому что человечество поняло не всё! А это - новое, его обычными средствами расшифровать нельзя. Что, думаешь, кто-то оставляет тебе подсказки? Шарады? Ребусы? Ха три раза! Ему это не нужно!
- Кому?
- Тому, что работает! Абзастону!
- А работает ли?
(Нет, Ларс совершенно не ухватывал нить. Хотя вроде что-то дельное... важное... нет?)
- ...Как правило, наоборот. Бессмыслицей называют избыток смысла. Фонтан смыслов. Колодец смыслов! Безумием - непостижимую образность.
- Безумие - потому что хаос. Нет связи - нет разума.
- Ага, ага! Нон лигатур.
- Что?
- Этрускум нон лигатур - "этрусское не читается". Но в буквальном переводе - "не вяжется". В смысл не вяжется! А ведь там нормальная инфа! Просто на непонятном языке. Не безумие. Не бессмыслица. Но вот, связи нет...
- Что, нет связи? - поинтересовался кто-то подошедший.
- У меня есть, - сообщила, похвасталась взявшаяся откуда-то Мява. - Дай-ка... - она обратилась к Ларсу. - И у тебя есть! Дай вайфай сделаю... Ага! Я вот это слушаю, - она натыкала...
- ...деградация тайных элит. Понятно, задача - снизить численность человечества, знакомая идея фикс. Но что мы видим? Пандемия не вышла, как ни накачивали. На войнах далеко не уедешь, пассионарии в дефиците. Следующая пандемия? А с ней тоже пшик! Однако черты её... пригодились, так скажем. Нет пандемии - но делаем вид, что есть. Зомби-вирус! Прелесть в том, что аудитория накачана зомби-контентом под самые гланды: верят. Берут пилы, отрезают друг другу головы. Где не отрезают - гоним картинку, что таки да. Друзья мои, это полный отстой! Иллюзия апокалипсиса, фейк на фейке... Квази-паника, очаговый социальный паралич. Надолго ли? Не думаю. Хотя...
- Он каждый ролик завершает словом "хотя", - пояснила Мява. - Для интриги.
- Понятно.
- А вот я не понимаю что-то: он хочет зомби-ап с трупаками, как в кино? - внедрился сквозь рёв абзастона непременно вездесущий Крю. - Нет уж! Лучше такой, как сейчас. Вон, сетка конкретно зателепалась...
...Хм, а забавный агрегатор каналов - эти первачки в инфе шарят, не отнимешь! Во: явно то, что готичная слушает:
- ИИ-управление будет вычленять прогнозируемых людей: простых, удобных - так лучше гомеостаз держать. Идеальное управление идеальной жизнью.
Над Ларсом навис пессимист-циник из тусовки, в своём амплуа подмены авторитета бесцеремонностью:
- Чё ты слушаешь туфту эту - голимо же. Вот! - он мазнул по ссылкам, выцепил нечто... - Это! Или рядом...
Хм...
- Раздражение от слова драже. В перспективе - умеренность от слова умер, в смысле, "это не жизнь" как доминанта статуса кво: статус квёлый, сик транзит глория мунди и остальная торжественная депрессия. Задумать от слова зад. Что нужно? Эксгибитор пространного захвата антресоль-эндорфазы.
- Что смотришь? - поинтересовался знакомый голос.
Ларс ответил не сразу:
- Нашёл, кажется, канал дельный. Прям радует! Информация... та, что нужна.
Мява послушала.
- Мозг не боишься сломать?
- Нет, - отмахнулся Ларс.
И добавил, для ясности:
- Если не сам сломаешь, сломает кто-нибудь другой. Взломает. Причём незаметно! Это хуже.
Мява пожала плечиком. Кажется... Или нет? Неважно! Ларс парил в высшем хаосе мысли, чувствуя, что понимает весь этот мир всё лучше и лучше. Нет, простые формулы не работают! А хаос структурен. Полигонален. Инфигонален! Инфиморфен...
...ушасто шастая в ночи. Познание уводит от истины. Тухнявров: рыба с душком, кошачий хоровод и поёживание плечами в сумерках. Хронический плебисцит. Проеблыществин: презерватив с банановым вкусом в толчёной щепке доказательств. Бромхромпром! Гиблодонт. Что есть автомобиль? Это вызов дрожащей листвой природе, это лезвие трассы. У мёртвого трупа нет никакого ускорения, ускорение будет, если пальцы сжать. Растрескать асфальт, разобрать на запущенные садовые дорожки - вот элегия утраченного! Лезть на хвост украсть яблоню. Горсточку красного пепла бросают листья горелок. В одну и ту же реку нельзя войти дважды, но ничего - я положил на дно грабли. Абзастон. Запомните это слово. Впрочем, что толку, оно уже запомнило вас.