Мы стали злее, а не добрее -Коль дети спят, прижавшись к батарее.Кого судить, кого винить?Коль разучились мы, других любить.Ведь, когда общество болеет -То мало, кто кого пожалеет.
Тепло, улыбнувшись на прощание -Он вылетел в окноИ закончилось, со светлым счастьем свидание.Видно так, в этой жизни суждено:Что Любовь и Счастье, нужно брать не рукою -А через сердце, своею душою.
Кукла дарит город - каждому по кусочку. Кому-то переулок, кому-то площадь, кому-то перекресток. У куклы вместо сердца когда-то был город.... Только не все, кому она дарит свое сердце, хотят отправиться в путешествие. "Боитесь заблудиться или город не прельщает?" "Просто не хочу ...
Кто-то сказал: "Ах, какое позитивное стихотворение". Кто-то сказал: "Почему же все так плохо". Кто-то ничего не понял. А тот, кому это писалось, оказался в смятении. Я не знаю, что он подумал...
Я в руках брата, что ветер в моих: то нежная дружба, сладость объятий, то безвольная кукла - серебро волос, чернота глаз, нежность лика. Чудная кукла в его сказке, его легенде, его жизни.... Поток сознания. Октябрь, 2016
В Городе Мертвых, раз в тридцать три года, зажгутся огни. Выйдут на улицы в лучших нарядах (в тех, что ложились в гробы) леди и шлюхи - гримасы улыбок, маски белы, лорды и воры - под полами шляпы глаза их темны и пусты. Все мертвецы. Мнимая проза. Март, 2016
Волчий вой, что песня, дробит лесную тишь. Птичий крик, призрачный звон, шелест диких трав - паутина звуков из-за старых стен. И не выбраться никак. Спим с сестрой извечным сном - две прекрасные принцессы в подвенечных платьях, сложили руки на груди, вдох - раз в сотню лет.... Февраль, ...
Она так тщательно рисует свой образ, она не скрывает слез на одухотворенном лице - пусть зрители всего лишь старушки, что едут в церковь из замшелой деревушки. Она старается перед миром. О да! Она вспоминает вишнёвый сад. Поток сознания. Январь, 2016
Однажды, густой и бархатной ночью, девица по имени Джейн смотрела с тоской в окно. И увидела черную кошку. Та бродила по крышам - ловка, своенравна, свободна... По картинке. Ритмичная проза. Июнь, 2016
Ему Люция только кукла в прекрасных нарядах. Его награда, его победа, безмолвная пленница...и света луч. А он Люции - господин великий в одеяньях извечно черных, повелитель половины мира... и отец родной. Ритмичная проза. По картинке.Август, 2016
Глупая любопытная принцесса. Притронувшаяся к запретному, убившая саму себя древним проклятьем. Глупая наивная пташка. Доверившаяся темному колдуну, уверившая в его благородную любовь. Откуда ей-то, благородной, взяться? Она столько же темна как твои перья. Март, 2016
А твоей душе нет покоя. Ей больно, а ты ничего не можешь сделать. У тебя нет голоса, чтобы закричать, нет силы, чтобы заглушить мучения. И только слёзы дают маленькое облегчение.
Несколько месяцев назад прочитала два стихотворения. Мне они так понравились, что я елозила их по нескольку раз на день. А затем как-то за них забыла. Когда же вновь я о них споткнулась, меня прорвало)))Валялся у меня этот расказ с месяц уже, но печатать было лень.Потом вообще про ...
Когда у меня плохое настроение, отчего-то просыпается кто-то другой внутри. И руки сами тянутся к колоде карт. Кто я на самом деле? Может ведьма? (Снова ведьмы, не знаю откуда они ко мне приходить стали, не знаю)
Это сумбурный рассказ, скорее даже сборник кусочков истории, иногда всплывающей в моей голове. Обновлено, но плохо отредактировано. Хм... Думаю, в ближайшие полгода продолжение вряд ли последует. Вероятно, ведьмы взяли отпуск. Кто она и откуда появилась? Трудно сказать. Которому ...
Вот задали в универе произведение на тему "Отцы и дети" и чего хочешь, то и пиши. Результат получился удручающий. Не могу разобраться с тем, отчего Си не распознает маленькую букву "Ї" в тексте, поэтому заменяю ее на большую. Буду благодарна, если кто с этим поможет.
Это всего лишь маленький набросок о том, как иногда могут сложится отношения. Сомневаюсь, что он вырастет во что-то большее. Так что пусть полежит здесь.
Когда пришел Муз - я была занята. Муз ушел - задумка осталась. Несколько вымучено. Немного грустно. Но если уж Муз приходил, равнодушной оставаться нельзя.
А смерть...О да, смерть ничего не потребует взамен.Смерть добра. Зачем ей быть злой? Злы мы сами с собой. Каждый в меру того, что считает злом. (Моя истерика в апофеозе((((( )
Что толку отказываться от того, что есть твоей сутью? И стоит ли считать оскорблением? (словно кусочек подслушанного диалога, сознание молчит как партизан и отказывается выдавать полную версию)